There is a sea, a far and distant sea

- Ouve:

There is a sea,

A far and distant sea

Beyond the farthest line,

Where all my ships that went astray.

Where all my dreams of yesterday

Are mine.

Lá fora as lâmpadas da rua já se tinham apagado havia muito tempo.

Era tarde. E o brilho da hora tardia deslizava docemente em roda das mãos e dos copos sobre a mesa polida.

A Lua já tinha desaparecido e o nevoeiro, aéreo e branco, começava a subir do mar e entrava pela janela aberta.
 - Voltou o nevoeiro - disse alguém.

Olhámos a janela. Agora o perfume que vinha de fora era ainda mais marítimo e mais fresco. Às vezes ouvia-se ao longe o apitar dos comboios.

Excerto do conto A Praia de Sophia de Mello Breyner Andersen

Nunca tinha caído de tamanha altura em mim

Café Orfeu

Nunca tinha caído
de tamanha altura em mim
antes de ter subido
às alturas do teu sorriso.

Regressava do teu sorriso
como de uma súbita ausência
ou como se tivesse lá ficado
e outro é que tivesse regressado.

Fora do teu sorriso
a minha vida parecia
a vida de outra pessoa
que fora de mim a vivia.
E a que eu regressava lentamente
como se antes do teu sorriso
alguém (eu provavelmente)
nunca tivesse existido

Manuel António Pina

A casa do mar de Sophia

Há na casa algo de rude e elementar que nenhuma riqueza mundana pode corromper, e, apesar do seu halo de solidão e do seu isolamento na duna, a casa não é margem mas antes convergência, encontro, centro.

Quem das janelas do corredor olha para e vê o muro de granito, as árvores na distância e os telhados a oeste, aquilo que vê aparece-lhe como um lugar qualquer da terra, como um acidente, um lugar ocasional entre o acaso das coisas.

 Mas quem do quarto central avança para a varanda e vê, de frente, a praia, o céu, a areia, a luz e o ar, reconhece que nada ali é acaso mas sim fundamento, que este é um lugar de exaltação e espanto onde o real emerge e mostra seu rosto e sua evidência.

Pelo gesto de dobrar o pescoço e de sacudir as crinas, as quatro fileiras de ondas, correndo para a praia, lembram fileiras brancas de cavalos que no contínuo avançar contam e medem o seu arfar interior de tempestade. O tombar da rebentação povoa o espaço de exultação e clamor. No subir e descer da vaga, o universo ordena seu tumulto e seu sorriso e, ao longo das areias luzidias, maresias e brumas sobem como um incenso de celebração.

E tudo parece intacto e total como se ali fosse o lugar que preserva em si a força nua do primeiro dia criado.

Final do conto A casa do mar de Sophia de Mello Breyner, 1970

Esplanada | Manuel António Pina

Esplanada

Naquele tempo falavas muito de perfeição,

da prosa dos versos irregulares
onde cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos todos, tu, eu e a discussão,

agora lês saramago e coisas assim
eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando as tuas pernas que subiam lentamente
até um sítio escuro dentro de mim.

O café agora é um banco, tu professora do liceu:
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos de andar como dantes,
chamando do fundo do meu coração.

Manuel António Pina em Encontros de Talábriga, 1999

Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser ...

Cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto em alguém,
Essas coisas todas —
Essas e o que falta nelas eternamente —;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada —
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimo, íssimo, íssimo,
Cansaço...

Álvaro de Campos, in "Poemas"

O amor tem muitas faces.

Nove anos procurou Blimunda.

Durante nove anos, Blimunda procurou Baltasar. Conheceu todos os caminhos do pó e da lama, a branda areia, a pedra aguda, tantas vezes a geada rangente e assassina, dois nevões de que só saiu viva porque não queria morrer. (...)

Nove anos procurou Blimunda. Começou por contar as estações, depois perdeu-lhes o sentido. Nos primeiros tempos calculava as léguas que andava por dia, quatro, cinco, às vezes seis, mas depois confundiram-se-lhe os números, não tardou que o espaço e o tempo deixassem de ter significado, tudo se media em manhã, tarde e noite, chuva, soalheira, granizo, névoa e nevoeiro, caminho bom, caminho mau, encosta de subir, encosta de descer, planície, montanha, praia do mar, ribeira de rios,  e rostos, milhares e milhares de rostos, ...

Memorial do Convento de José Saramago

Amor de mel, amor de flor, amor de fel, ...

Amor de mel, amor de fel

Tenho um amor
Que não posso confessar...
Mas posso chorar
Amor pecado, amor de amor,
Amor de mel, amor de flor,
Amor de fel, amor maior,
Amor amado!

Tenho um amor
Amor de dor, amor maior,
Amor chorado em tom menor
Em tom menor, maior o Fado!
Choro a chorar
Tornando maior o mar
Não posso deixar de amar
O meu amor em pecado!

Foi andorinha
Que chegou na Primavera,
Eu era quem era!
Amor pecado, amor de amor,
Amor de mel, amor de flor,
Amor de fel, amor maior,
Amor amado!

de Amália Rodrigues e de Carlos Gonçalves

As estações do ano

A  todos os que, por aqui, passam, por acaso ou não.

O tempo neste blogue, à semelhança da realidade, mede-se pelas estações do ano e cada estação tem, como sub-título, uma pergunta, cuja resposta está relacionada com o que é publicado, por mim.

Quem é assíduo já percebeu o que me conforta, no inverno; o que me apaixona, na primavera; o que me anima e alegra, no verão e o que me aconchega e aquece, no outono.

A par destas "coisas" estão sempre as pessoas que me acompanham e estão presentes em todas as estações do ano. São elas que, verdadeiramente, me animam, me aquecem, me confortam e em quem eu me aconchego.

Sejam muito bem vindos!

14 de fevereiro de 2010

Nós somos | António Ramos Rosa

NÓS SOMOS

Como uma pequena lâmpada subsiste
e marcha no vento, nestes dias,
na vereda das noites, sob as pálpebras do tempo.
Caminhamos, um país sussurra,
dificilmente nas calçadas, nos quartos,
um país puro existe, homens escuros,
uma sede que arfa, uma cor que desponta no muro,
uma terra existe nesta terra,
nós somos, existimos

Como uma pequena gota às vezes no vazio,
como alguém só no mar, caminhando esquecidos,
na miséria dos dias, nos degraus desconjuntados,
subsiste uma palavra, uma sílaba de vento,
uma pálida lâmpada ao fundo do corredor,
uma frescura de nada, nos cabelos nos olhos,
uma voz num portal e a manhã é de sol,
nós somos, existimos.

Uma pequena ponte, uma lâmpada, um punho,
uma carta que segue, um bom dia que chega,
hoje, amanhã, ainda, a vida continua,
no silêncio, nas ruas, nos quartos, dia a dia,
nas mãos que se dão, nos punhos torturados,
nas frontes que persistem,
nós somos,
existimos.

António Ramos Rosa

Uma pequena luz bruxuleante | Jorge de Sena

Uma pequena luz bruxuleante
não na distância brilhando no extremo da estrada
aqui no meio de nós e a multidão em volta
une toute petite lumiére
just a little light
una piccola…em todas as línguas do mundo
uma pequena luz bruxuleante
brilhando incerta mas brilhando
aqui no meio de nós
entre o bafo quente da multidão
a ventania dos cerros e a brisa dos mares
e o sopro azedo dos que a não vêem
só a advinham e raivosamente assopram.
Uma pequena luz
que vacila exacta
que bruxuleia firme
que não ilumina apenas brilha.
Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.
Muda como a exactidão como a firmeza
como a justiça
Brilhando indefectível.
Silenciosa não crepita
não consome não custa dinheiro.
Não aquece também os que de frio se juntam.
Não ilumina também os rostos que se curvam.
Apenas brilha bruxuleia ondeia
Indefectível próxima dourada.
Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.
Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.
Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.
Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.
Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:
brilha.
Uma pequenina luz bruxuleante e muda
Como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Apenas como elas.
Mas brilha.
Não na distância. Aqui
No meio de nós.
Brilha.

Uma pequenina luz bruxuleante de Jorge de Sena

Inverno: Primavera

Primavera dos Gift, um tema recorrente em todas as Estações do Ano.

O Sorriso | Eugénio de Andrade

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

em O outro nome da terra de Eugénio de Andrade 

Zambujo e Elisa Rodrigues

O tempo do coração

O tempo mede-se com batidas. Pode ser medido com as batidas de um relógio ou pode ser medido com as batidas de um coração. 

Os gregos, mais sensíveis do que nós, tinham duas palavras diferentes para indicar esses dois tempos. Ao tempo que se mede com as batidas do relógio - embora eles não tivessem relógios como os nossos - ele davam o nome de chronos. Daí a palavra cronómetro. O pêndulo do relógio oscila numa absoluta indiferença à vida. Com as suas batidas, vai dividindo o tempo em pedaços iguais: horas, minutos, segundos. A cada quarto de hora soa o mesmo carrilhão, indiferente à vida e à morte, ao riso e ao choro. 

Agora, os cronómetros partem o tempo em fatias ainda menores, que o corpo é incapaz de perceber. Centésimos de segundo: que posso sentir num centésimo de segundo? Que posso viver num centésimo de segundo? Diz Ricardo Reis, no seu poema "Mestre, são plácidas ... não há tristezas nem alegrias na nossa vida ..." É estranho que ele diga isso. Mas diz certo: o tempo do relógio é indiferente às tristezas e alegrias. 

Há, entretanto, o tempo que se mede com as batidas do coração. Ao coração falta a precisão dos cronómetros. As suas batidas dançam ao ritmo da vida - e da morte. Por vezes tranquilo, de repente agita-se, tocado pelo medo ou pelo amor. Dá saltos. Tropeça. Trina. Retorna à rotina. A esse tempo de vida os gregos davam o nome de kairós - para o qual não temos correspondente. 

A nossa civilização tem palavras para dizer o tempo dos relógios: a ciência; mas perdeu as palavras para dizer o tempo do coração. 

de Rubem Alves,  As cores do crepúsculo, Editora ASA, 2004

Despiu a saudade / sacudiu o pó

Despiu a saudade depois do jantar
Num prato já frio de tanto esperar
Aquele que bebe nos tascos da vida
Rodadas de amantes de tara perdida
E chega tão cheio de nada p'ra dar

Sacudiu o pó desse amor primeiro
Num canto guardado do seu coração
Aquele retrato parado no tempo
Que morde por fora, magoa por dentro
Num corpo vazio de tanta ilusão

Mas de repente como um sol depois da chuva
Surgiu a noite transformada em alvorada
Vai p'ró espelho, faz-se bonita
Lábios vermelhos, corpo de chita
Vestido na pressa de quem sai já atrasada
Brilho nos olhos, ar de menina
Livre e rainha, de tresloucada
Saltou p'rá lua, na minha rua na madrugada

Trago o coração à flor da boca
E a sina escrita na palma da mão
Foram tantos anos sem imaginar
O dia sonhado da noite mais louca
Nas ruas da vida com ela a dançar

Despiu a saudade
Sacudiu o pó



Letra: Paulo Abreu de Lima
Música: António Zambujo

Arrábida: um lugar "quase" perfeito!

Arrábida, da Serra ao Mar de Luís Quinta e de Ricardo Guerreiro (2013)

Arrábida: para viver e morrer.

"O mais difícil não é ir à Arrábida, porque no Verão há carreiras de camionetas, no inverno há em Azeitão táxis ou carroças ou jeriquinhos tão prestáveis como os da Cacilhas de antigamente, e de janeiro a dezembro, para muita e muito boa gente, há duas pernas vigorosas e de boa vontade que fazem transpor a Serra pelo Vale do Picheleiro. Difícil, difícil, é entendê-la: porque boas praias, boas sombras e boas vistas há-as em toda a parte para os bons banhistas, os bons amigos de bem-comer, os bons turistas; o que não há em toda a parte é a religiosidade que dá à Serra da Arrábida elevação e sentido. Sabe-se lá se o alor místico lhe vem da origem, se lho deixaram - inefável herança! - os franciscanos do seu Convento?... Mas é fora de dúvida que o visitante, se o não apreendeu, saiu da Arrábida sem sequer ter entrado nela verdadeiramente!

Vá sozinho, suba ao Convento, que é onde o espírito da Serra converge e como que ganha forma; leve, se quiser, os versos de Agostinho (bem-aventurado, que no-lo editou, o Professor Mendes dos Remédios!) e experimente como afinal é fácil estar a sós com Deus. 

Quando, de rosado, começa a arroxear-se o horizonte, a Serra é um vulto de sombra parado a meio do silêncio. Pios de ave, como goteiras, piguelingam de quando em quando e de onde a onde - e damos então mais consciente notícia do grande silêncio. Dizemos: 

Assim com cousas mudas conversando, 

com mais quietação delas aprendo 

que outras que há, ensinar querem falando. 

Se a Lua surgir, o mato começa a desenhar no chão arabescos que já sabemos ler; empalidece mais o Convento e nós, compenetrados da beleza divina (ou franciscana?) das coisas, somos a grande porta que se fecha sobre a Serra para a Serra dormir, pela noite longa e azulada de Estrelas, na sua, meditação que já dura séculos. 

0 Céu fica-lhe perto: Bastaria acordar a meio da noite... Bastaria, para que Deus a ouvisse, sonhar alto um verso de Frei Agostinho, dos muitos que ele rezou e ela sabe de cor... " 

Sebastião da Gama 

There are as many loves as there are hearts | Tolstoi

A beleza do cinema está na forma como as imagens se nos apresentam aos nossos olhos. Magistral!



Anna Karenina de Joe Wright (2012)

O Leitor

O leitor de Stephen Daldry (2008)

"Fala-me,  ò Musa, do homem astuto que tanto vagueou, depois que de Tróia destruiu a cidadela sagrada.

(...)

Mas, com fé, resistiram, esperando que os outros ainda chegassem. Sonho ver sombras de célebres heróis mortos em tempos idos e de fantasmas de épocas recuadas.

Embainha a tua espada. Sobe para o meu leito, deixa-te levar pelo mágico labor de amor e entre nós geraremos profunda confiança.

Enquanto, ó deusa, não ousares proferir um grande juramento que não prepararás para um qualquer sofrimento. E ela logo jurou, como lho ordenara, que nunca me causaria qualquer mal.

E depois que pôs termo ao juramento, foi então que subi para a lindíssima cama de Circe.

E, ao despertar, uma vez mais, a jovem Alvorada, ajoujaram de novo a parelha e pelos portões e colunatas chicotearam-na para a obrigar a correr e, à desfilada, os príncipes chegaram aos campos de trigo ..."

Odisseia de Homero

Inverno: A Winter' s Tale

Adeus de Eugénio de Andrade por Guilherme Gomes

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Mai Fali e | Sete Lágrimas

Mai Fali e (canção tradicional de Timor)

mai fali e, fila fali e. mama bolu ita fali e.
mai fali e, fila fali e. mama bolu ita fali e.

loron atu tun ona fulan atu sae ona. mama bolu ita fali e
loron atu tun ona fulan atu sae ona. mama bolu ita fali e

Ler José Rodrigues Miguéis.

(__ de Dezembro)

Estamos a dois passos do Natal. O céu toldou-se, foi-se embora o sol que gozámos quase durante duas semanas, mas em compensação o frio abateu. Veio a chuva, e os dias, mais curtos, estão fuscos. No lento escurecer destas tardes grisalhas, vejo os transeuntes apressados que voltam das docas ou do emprego, a caminho das sopas, sombras anónimas curvadas debaixo do vento e do aguaceiro. Uma paz irreal parece escorrer do céu, misto de azul pálido e rosa diluído, com a chuva. O seminário cresce, avulta no crepúsculo; e de súbito os vitrais da igreja acendem-se lá em baixo, luz frouxa, de caleidoscópio, com predomínios de ouro.Dão quase a ilusão ... No silêncio atapetado de verdura e humidade, por entre o susurro distante e ameaçador da metrópole, chega até mim a ressonância grave dos cânticos e a voz abafada do órgão. Lá adiante, na Nona Avenida, acendem-se as insígnias a gás néon das tabernas e bares, que enchem a névoa dum fulgor de lareiras acesas. E só agora eu compreendo a atracção de todos estes ópios sobre a gente que passa nas ruas molhadas e hostis, sob um peso dum dia de fadigas e na perspectiva talvez dum serão solitári e angustioso. Os homens procuram os seus narcóticos.

 Altas horas da noite, findo o meu trabalho, ergo-me da mesa e vou até à janela olhar a grande massa escura do seminário: telhados, torres, coruchéus, recortam-se da névoa ensanguentada de clarões. A paz de Deus no tumulto incessante. Vejo uma luz acender-se numa distante mansarda Tudor: alguém que estuda ou reza. Os grandes olmeiros da cerca recortam-se até aos raminhos mais altos, todos nus, com a precisão duma miniatura japonesa na laca do céu de incêndio. Os troncos enormes escorrem água, reluzem sinistramente à passagem dos faróis dum auto. E a cidade exala de repente uma solidão que me sufoca. Sinto o desejo de fugir antes que isto se apodere de mim... Só poderia libertar-me se escrevesse um poema.

José Rodrigues Miguéis, O Natal do Dr. Crosby (Do Diário dum expatriado)  em LÈAH e outras histórias, edicão do Círculo de Leitores, s/d.

Flor Bela Espanca

Caem as folhas mortas sobre o lago;
Na penumbra outonal, não sei quem tece
As rendas do silêncio… Olha, anoitece!
- Brumas longínquas do País do Vago…

Veludos a ondear… Mistério mago…
Encantamento… A hora que não esquece,
A luz que a pouco e pouco desfalece,
Que lança em mim a bênção dum afago…

Outono dos crepúsculos doirados,
De púrpuras, damascos e brocados!
-Vestes a terra inteira de esplendor!

Outono das tardinhas silenciosas,
Das magníficas noites voluptuosas
Em que eu soluço a delirar de amor…



Florbela Espanca (Vila Viçosa, 8 de Dezembro de 1894 — Matosinhos, 8 de Dezembro de 1930),  uma das maiores poetisas do século XX.

Talvez | Tito Paris e Bernardo Sassetti

O frio chegou ...

As coisas melhores são feitas no ar

As coisas melhores são feitas no ar,
andar nas nuvens, devanear,
voar, sonhar, falar no ar,
fazer castelos no ar
e ir lá para dentro morar
... ou então estar em qualquer sítio só a estar,

a respiração a respirar,
o coração a pulsar,

o sangue a sangrar,
a imaginação a imaginar,
os olhos a olhar
(embora sem ver),
e ficar muito quietinho a ser,
os tecidos a tecer,
os cabelos a crescer.
E isto tudo a saber
que isto tudo está a acontecer!
As coisas melhores são de ar
só é preciso abrir os olhos e olhar,
basta respirar.

Manuel António Pina, in "O Pássaro da Cabeça" Ed. Quasi

A tua presença de Fausto

Mesmo sabendo que a efemeridade é uma característica da vida e correndo o risco de amanhã já não ser assim: a canção mais bonita que eu já ouvi.

 

E nada mais importa neste dia de outono chuvoso.

Ainda não é o fim nem o princípio do mundo ...

Baseada nas crónicas e na poesia de Manuel António Pina,  João de Brites encenou, O Bando apresentou  Ainda não é o fim nem o princípio do mundo, calma é apenas um pouco tarde, "um ESPECTÁCULO DE TEATRO que é um MOVIMENTO DE RESISTÊNCIA que é um CONCERTO ENCENADO que é um ARRAIAL POPULAR que é uma PRIMAVERA ANUNCIADA." O Bando

Fotografia de Pedro Soares

Num pequeno largo da vila de Palmela, numa noite de primavera, em que a chuva esperou pelo fim do espetáculo para não nos perturbar. 

«Mães e filhos ocupam as ruas de uma cidade. Procuram as raízes da história e as estórias da revolução. Procuram conhecer essa primavera que lhes escapou, essa primavera pura e idílica que ainda sonham, essa primavera humana e destroçada que vislumbram. Trazem anedotas, gritos e boatos. Trazem freios nos dentes, cangas às costas, baldes e sonhos, promessas de destinos desconhecidos. Conhecem o peso dos sacrifícios e, como todos nós, tanto se entusiasmam e libertam como desistem e aprisionam.» 

Num mundo que se constrói «entre o estrondo e o sussurro, entre a festa e o cansaço, entre a esperança e o derrotismo, entre a celebração coletiva e a amargura de cada um».

Um romance é um biombo

"1 - Fevereiro (sábado) 1969. Fiz cinquenta e três anos há dias. Como é óbvio, não acredito. Mas enfim, é a opinião do Registo Civil. Acabou-se, fiz cinquenta e três. É aliás uma idade inverosímil, a minha, desde os cinquenta. E então, lembrei-me: e se eu tentasse uma vez mais o registo diário do que me foi afetando? Admiro os que o conseguiram desde a juventude. Nunca fui capaz. Creio que por pudor, digamos, falta de coragem. Um romance é um biombo: a gente despe-se por detrás. Isto não. Mesmo que não falemos de nós. Aliás como os outros, desconheço-me."

Conta-Corrente de Vergílio Ferreira

A quem passa por aqui, por acaso, ou não.

"A minha maior ambição é ficar, um dia, tão espantado com qualquer coisa que faça, como fiquei espantado com muita música que ouvi.  É difícil ... tanto que o tempo vai passando, e o espanto, a capacidade de espanto, tende a desaparecer, ou ficar menos ativa, de algum modo." JP Simões

Este post é dedicado a alguém que não perdeu essa capacidade.

Apesar de sabermos que nos é familiar, é sempre boa a sensação de pensarmos que é a primeira vez que a ouvimos.

I'll Be There é uma canção soul escrita por Berry Gordy, Jr., Bob West, Hal Davis, and Willie Hutch, gravada pela primeira vez por Jackson Five, em 1970. Aqui, em As estações do ano,  Imany.

As estações do ano: música

"Porque os meus dias necessitam de uma banda-sonora que faça suportar algumas das angústias que os atravessam. Ou simplesmente porque o meu dia foi um daqueles dias que irei recordar mais tarde, e me lembrarei da música que estava a passar naquele ínfimo momento de felicidade inocente." As canções dos meus dias".

Hoje, convido-vos a ouvir a música que passa em As estações do ano:  JP Simões, Yann Tiersen, Patricia Kaas, Pedro Jóia, Madredeus, Dead Combo, Lhasa, Fado em Si Bemol, Noiserv, Tereza Salgueiro  ...

"É lá, é lá que eu vou sentir o vento e posso provar a tempo todos os frutos de cada estação ..."

A minha escolha para comemorar o dia mundial da música:  A estrada da montanha de Pedro Ayres de Magalhães.

Eu te batizo em nome da Terra, dos astros e da perfeição.

"E vão sendo horas enfim de descermos o rio. Amanhã talvez? Hoje. Um dia. Estará uma noite quente, caminharemos de mãos dadas. O Anjo não virá, que teria lá de fazer? vamos nós. Não terei medo da tua presença com a toda a sua força de me fazer ajoelhar. Olharei o teu corpo na sua transparência incorruptível. Sofrerei em mim a descarga do universo e não gritarei o teu nome. Porque estará em mim e eu hei de sabê-lo. A areia brilhará de uma luz pálida, pisá-la-emos devagar a um impulso fortíssimo e lento. Estaremos nus desde o início, sem vergonha anterior. Nudez primitiva, não a saberemos. Porque será uma nudez para antes de os deuses nascerem. Então mergulharemos nas águas do rio e deitar-nos-emos na areia. E olharemos o céu limpo e sem estrelas. E acharemos perfeitamente natural, porque a iluminação estará em nós. Erguer-nos-emos por fim e eu baixar-me-ei ao rio e trarei a água na concha das mãos. E derrámá-la-ei imensamente e devagar sobre a tua cabeça. E direi para toda a história futura, na eternidade de nós.

- Eu te batizo em nome da Terra, dos astros e da perfeição.

E tu dirás está bem."

Lisboa, 29 de Dezembro de 1989

Final do romance Em Nome da Terra, de Vergílio Ferreira

O texto mais bonito que eu conheço.

Outono com Lhasa | Mi vanidad

O outono começa hoje à tarde! Apreciemo-lo como ele merece.

O que me refrescou e animou neste verão.

Summer beaches parties ... sunsets proliferaram neste verão, conhecida também por silly season, mas o verão, para mim, é mesmo não fazer nada, como diz a canção "Nada melhor do que não fazer nada ..." cantada em português. Uma canção de todas as estações.

O que me refrescou? Obviamente os banhos e mergulhos nas águas mais ou menos mornas, mais ou menos frias, mais ou menos calmas das praias por onde me veraneei. Todas bonitas!

Paulo de Carvalho

Amor sem palavras de Joaquim Pessoa (poema).

Paulo de Carvalho festejou, neste verão, 50 anos de carreira. Parabéns!

Festa das Vindimas em Palmela

Marcha das Vindimas 2012    (excertos)

Agora que és só minha
E eu também sou só teu,
Da Europa és rainha
E o mundo é todo meu.

É aqui que tu e eu
Voltaremos a encontrar-nos
E vai recomeçar tudo, do princípio, outra vez.

Letra e música de Jorge Salgueiro. Canta Ivo Soares


Estamos quase no final do verão, época das vindimas, tempo para festejar e saborear o que a vida nos dá. De cor âmbar com laivos esverdeados. Aroma a caramelo, laranja e especiarias. Paladar redondo, frutado e muito suave. Moscatel.

Moscatel de Setúbal

E é aqui na serra da Arrábida, terra abençoada pelos deuses e por Deus, que se festeja de forma singela e nobre o que o chão nos oferta. Razões que me ajudam a justificar a minha opção de vida ao escolher este local para viver. Sem arrependimentos. 

Burn it blue | Caetano e Lila Daws

Neste verão, Caetano fez 70 anos. Só temos que lhe agradecer as bonitas interpretações com que nos tem agraciado ao longo de todos estes anos.

  

 Burn it blue de Goldenthal. Banda sonora do filme Frida., baseado na vida da pintora mexicana Frida Kahlo.

Burn this house
Burn it blue
Heart running on empty
So lost without you

But the night sky blooms with fire
And the burning bed floats higher
And she’s free to fly…

Woman so weary
Spread your unbroken wings
Fly free as the swallow sings
Come to the fireworks
See the dark lady smile
She burns…

And the night sky blooms with fire
And the burning bed floats higher
And she’s free to fly…

Burn this night
Black and blue
So cold in the morning
So cold without you

And the night sky blooms with fire
And the burning bed floats higher
And she’s free to fly

Y la noche que se incendia,
Y la cama que se eleva,
A volar…

And of the dark days
Painted in dark gray hues
They fade with the dream of you
Wrapped in red velvet
Dancing the night away
I burn…

Midnight blue
Spread those wings
Fly free with the swallows
Fly one with the wind

Y ella es flama que se eleva,
Y es un pájaro a volar
Y es un pájaro a volar
En la noche que se incendia,
El infierno es este cielo
Estrella de oscuridad

And the night sky blooms with fire
And the burning bed floats higher
And she ’s free to fly
Just a spark in the sky
Painting heaven and hell
Much brighter

Burn this house
Burn it blue
Heart running on empty
So lost without you

THE WAY | We don' t choose a live, we live one

The way, de Emilio Estevez, 2010

Verão: Vanessa e Ben Harper

Boa sorte / Good luck | Vanessa da Mata e Ben Harper

Festival do Sudoeste, 2 de agosto de 2012

Verão: Boss AC

Sai à rua e abraça alguém e vai correr bem, tu vais ver.



Tu és mais forte | Boss AC

Feira de Santiago, 25 de julho de 2012

FELIZES como se fosse a primeira vez, INTENSOS como se fosse a última

Festival Internacional de Artes de Rua

13, 14 e 15 de julho no Centro Histórico de Palmela

Viens, fais la fète ...

Viens, fais la fête
Viens dancer toujour
Célébrer l'amour

Séche tes larmes
Regarde autour de toi
Souris a n'importe quoi

Il faut toucher les choses
Bois ton vin
Sens tes roses

Suis les mots, du poète
Prends la vie
Fais la fête

Viens, vis la valse
Vis l'éclat des jours
Viens chanter l'amour

Ouvre tes portes
Reçois la vie chez toi
Gonfle ton coeur de joie

Il faut toucher les choses
Bois ton vin
Sens tes roses

Suis les mots, du poète
Prends la vie
Fais la fête

Verão: Peter Gabriel

Solsbury Hill | Peter Gabriel

Super Bock Super Rock, 7 de julho de 2012

As mais belas coisas do mundo

"O meu avó sempre me dizia que a melhor parte da vida haveria de ser ainda um mistério e que o importante era viver."

"As coisas que se passam no coração, isso aprende-se com o tempo, são as mais importantes de todas."

Valter Hugo Mãe, As Mais Belas Coisas do Mundo, 1.ª edição, Lisboa, Editora Objetiva, 2010

Verão: Sting

A thousand  years | Sting

Verão: Joana Vasconcelos

Coração independente de Joana Vasconcelos

 Durante todo o verão as esculturas de Joana vão embelezar o palácio de Versalhes e Paris vai ficar ainda mais bonita. O verão, esse, vai ser, de certeza animado e refrescante.   

O que me apaixonou e animou nesta primavera? A LUA!

Especificamente, nesta primavera, só me ocorre falar da lua e da poesia que ocuparam um espaço significativo em As estações do ano. As razões deste protagonismo são circunstanciais, como quase tudo na minha vida. Revi o que tinha sido publicado, e constatei que "coincidência(s)" é um título bisado, nestas estações:  Pedro Lamares  e José Saramago.

E a propósito, ou não, ouçamos os Santos Pecadores em Tela, banda sonora de Contraluz, filme que, também, nos fala de coincidências, encontros e destino.

"Na minha sala sob a luz do luar ..."

O que me apaixonou e animou nesta primavera? A LUA!

Quando seguimos sozinhos ...

Voltarei à minha terra
quando já estiver cansada
do destino que me leva
a andar de estrada em estrada

por enquanto eu adivinho:
este destino que pra mim escolhi
vai chegando de mansinho
quando eu descubro o caminho
que me vai levar a ti

minha terra é a distância
minha casa é o segundo
em que eu lembro aquela ânsia
que me chega da infância
e me leva pelo mundo

por isso é que sou menina
e não vou mudar de idade
chamo terra à minha sina
e chamo casa à saudade

se o relógio se adianta
prende-me o fado à garganta
e obriga-me a cantar
como se a qualquer momento
se escutasse a voz do vento
nas profundezas do mar

mas se o ponteiro se atrasa
chamo terra e chamo casa
ao antes e ao depois,
quando seguimos sozinhos
vamos abrindo caminhos
onde às vezes cabem dois

Letra: Tiago Torres da Silva. Música: Armandinho. Arranjos: Pedro Jóia.
Voz: Tereza Salgueiro 

Guitarra: Pedro Jóia

POESIA: BAU