BOAS LEITURAS!

"O pequeno Carlos estava um pouco assustado com aquilo mas sabia que nos sonhos tudo pode acontecer e por isso não disse nada. O pai, o pai do seu sonho, levou-o depois até uma praia imensa, em cujas dunas cresciam grandes abóboras douradas

 - Olha bem para elas - disse-lhe o pai. - Repara no tamanho e na textura. Estão enormes, brilhantes e redondas. Estão maduras. Daqui a pouco vão nascer os anjos." O Sonhador

"Então, numa manhã de muito sol, com o mar todo iluminado, Mário viu que a sua barriga se abria,e viu saltarem lá de dentro dezenas de pequeninos cavalos-marinhos. Eram os seus filhos.

Talvez há pouco me tenha enganado. Parece-me agora que esta história tem um final feliz. Porque decidi que ela acaba aqui, num nascimento, e porque a partir daquela manhã de sol, passou a existir um pai que dá à luz." O pai que se tornou mãe

Estará uma noite quente, caminharemos de mãos dadas. O Anjo não virá, que teria lá de fazer? vamos nós. Não terei medo da tua presença com a toda a sua força de me fazer ajoelhar. Olharei o teu corpo na sua transparência incorruptível. Sofrerei em mim a descarga do universo e não gritarei o teu nome. Porque estará em mim e eu hei de sabê-lo. A areia brilhará de uma luz pálida, pisá-la-emos devagar a um impulso fortíssimo e lento. Estaremos nus desde o início, sem vergonha anterior. Nudez primitiva, não a saberemos. Porque será uma nudez para antes de os deuses nascerem. Então mergulharemos nas águas do rio e deitar-nos-emos na areia. E olharemos o céu limpo e sem estrelas. E acharemos perfeitamente natural, porque a iluminação estará em nós. Erguer-nos-emos por fim e eu baixar-me-ei ao rio e trarei a água na concha das mãos. E derrámá-la-ei imensamente e devagar sobre a tua cabeça. E direi para toda a história futura, na eternidade de nós

  - Eu te batizo em nome da Terra, dos astros e da perfeição.   E tu dirás está bem."

 

-  Nunca reparaste que há certas coisas que nós já vimos muitas vezes e que de vez em quando é como se fosse a primeira?
- Nunca reparei - disse a rapariga.
- Nunca ficaste a olhar o mar muito tempo?
- Sim, já fiquei.- Ou o lume de um fogão? - disse o rapaz.
- E que queres dizer com isso?
- Ou uma flor. Ou ouvir um pássaro cantar.
- Sim, sim.
- Não há nada mais igual do que o mar ou o lume ou uma flor. Ou um pássaro. E a gente não se cansa de os ver ou ouvir. Só é preciso que se esteja disposto para achar diferença nessa igualdade. Posso olhar o mar e não reparar nele, porque o vi. Mas posso estar horas a olhar e não me cansar da sua monotonia."

"Caminhava no meio de fantasmas, de neblinas que eram gente. Entre os mil cheiros fétidos da cidade, a aragem nocturna trouxe-lhe o da carne queimada. Havia multidão em S. Domingos, archotes, fumo negro, fogueiras. Abriu caminho, chegou-se às filas da frente. Quem são, perguntou a uma mulher que levava uma criança ao colo, De três sei eu, aquele além e aquela são pai e filha que vieram por culpa do judaísmo, e o outro, o da ponta, é um que fazia comédias de bonifrates e se chamava António José da Silva, dos mais não ouvi falar. São onze os supliciados. A queima já vai adiantada, os rostos mal se distinguem. Naquele extremo arde um homem a quem falta a mão esquerda. Talvez por ter a barba enegrecida, prodígio c

osmético da fuligem, parece mais novo. E uma nuvem fechada está no centro do seu corpo.   

Então Blimunda disse, Vem. Desprendeu-se a vontade de Baltasar Sete-Sóis, mas não subiu para as estrelas, se à terra pertencia  e a Blimunda."







Ouve:  
There is a sea,

A far and distant sea

Beyond the farthest line,

Where all my ships that went astray.

Where all my dreams of yesterday

Are mine. 

A Praia

 

Fado do povo alado | Ana Moura

Vou de Lisboa a S. Bento,
Trago o teu mundo por dentro
No lenço que tu me deste.
 Vou do Algarve ao Nordeste,
Trago o teu beijo bordado,
Sou um Comboio de Fado
Levo um Amor encantado,

Sou um Comboio de gente.
Sou o chão do Alentejo,
De ferro é o meu beijo,
Tão quente como a Liberdade,
 E se não trago saudade
É porque vives deitado
Num Amor que não está parado,
Sou um Comboio de Fado,
 Sou um Comboio de gente.

Não há Amor com mais tamanho,
Que este Amor por ti eu tenho,
Voo de pássaro redondo,
Que não aporta no beiral.
Não há Amor que mais me leve,
Que aquele em que se escreve,
 Ai... Lume brando, Paz e fogo,
Luz final.

Desço do Porto ao Rossio,
Levo o abraço do rio,
Douro amante do Tejo,
Nos ecos dum realejo,
Chora minha guitarra,
Trazes-me a Paz da cigarra,
Num desencontro encontrado,
Sou um Comboio de Fado.

Se for morrer a Coimbra,
Traz-me da Luz a penumbra,
Do Amor que nunca se fez,
Corre-me o sangue de Inês,
Mostra-me um sonho acordado,
Somos um Povo alado,
Um Povo que vive no Fado
A Alma de ser diferente.

Não há Amor com mais tamanho,
Que este Amor por ti eu tenho,
Voo de pássaro redondo,
Que não aporta no beiral.
Não há Amor que mais me leve,
Que aquele em que se escreve,
Ai... Lume brando, Paz e fogo,
Luz final.

Poema de Pedro Abrunhosa

Dia Mundial da Terra: Lince Ibérico

Bisnaga, Flora, Fruta e Fresa são as mães das 15 novas crias de lince ibérico que têm vindo a nascer desde o início de março no Centro Nacional de Reprodução do Lince Ibérico, em Silves, no Algarve.

O parto mais recente aconteceu a 19 de março, com a fêmea Fruta a dar à luz cinco crias, fruto do seu acasalamento com o macho Drago. 

A temporada de partos de 2013, começou a cinco de março, com Bisnaga a parir quatro crias numa das caixas-ninho das instalações deste centro. As novas crias ainda não têm nome, mas já "têm os olhos abertos, gatinham de forma hesitante e já começaram a explorar o mundo exterior, saindo da caixa", conta o diretor deste Centro.

Os outros dois partos da temporada aconteceriam a 18 e a 23 de março. Primeiro foi Flora a parir quatro crias, e depois Fresa que deu à luz mais duas.  

O Centro de Reprodução de Silves alberga ainda os 17 linces ibéricos que sobreviveram à temporada de 2012 (outros quatro morreram nos primeiros dias de vida) e que estão a ser preparados para ser reintroduzidas no meio natural, em breve, em território espanhol. Por cá ainda não estão encontradas as condições para serem libertados no espaço selvagem.

Ler mais aqui

Dia Mundial da Voz | Sónia Tavares e António Variações

O que eu ouço na rádio, na ida e na volta para casa. Com a serra do lado esquerdo, RFM, 21h 30, Primavera dos Gift; com a serra do lado direito, Rádio Comercial, 7h 30, A canção do engate de António Variações, numa versão em acústico de Tiago Bettencourt.

E porque hoje é o Dia Mundial da Voz, ouçamos Sónia Tavares e António Variações.

 Primavera dos Gift.



A canção do engate de António Variações

ROBERT DOISNEAU

O Beijo do Hotel de Ville" (Paris, 1950)

Adriano Correia de Oliveira canta Canção com lágrimas

Eu canto para ti o mês de  crescimento como um cristal partido Eu canto para ti o mês das giestas

Eu canto para ti o mês onde começa a mágoa
E um coração poisado sobre a tua ausência
Eu canto um mês com lágrimas e sol o grave mês
Em que os mortos amados batem à porta do poema


Porque tu me disseste quem me dera em Lisboa
Quem me dera em maio depois morreste
Ó Lisboa tão longe ó meu irmão tão breve
Que nunca mais acenderás no meu o teu cigarro

Eu canto para ti Lisboa à tua espera
Teu nome escrito com ternura sobre as águas
E o teu retrato em cada rua onde não passas
Trazendo no sorriso a flor do mês de maio

Porque tu me disseste quem me dera em maio
Porque te vi morrer eu canto para ti
Lisboa e o sol, Lisboa com lágrimas
Lisboa à tua espera ó meu irmão tão breve

Música: Adriano Correia de Oliveira
Letra: Manuel Alegre

Patricia Kaas chante BREL

Quand on a que l' amour

Quand on n´a que l´amour
A s´offrir en partage
Au jour du grand voyage
Qu´est notre grand amour

Quand on n´a que l´amour
Mon amour toi et moi
Pour qu´éclatent de joie
Chaque heure et chaque jour

Quand on n´a que l´amour
Pour vivre nos promesses
Sans nulle autre richesse
Que d´y croire toujours

Quand on n´a que l´amour
Pour meubler de merveilles
Et couvrir de soleil
La laideur des faubourgs

Quand on n´a que l´amour
Pour unique raison
Pour unique chanson
Et unique secours

Quand on n´a que l´amour
Pour habiller matin
Pauvres et malandrins
De manteaux de velours

Quand on n´a que l´amour
A offrir en prière
Pour les maux de la terre
En simple troubadour

Quand on n´a que l´amour
A offrir à ceux-là
Dont l´unique combat
Est de chercher le jour

Quand on n´a que l´amour
Pour tracer un chemin
Et forcer le destin
A chaque carrefour

Quand on n´a que l´amour
Pour parler aux canons
Et rien qu´une chanson
Pour convaincre un tambour

Alors sans avoir rien
Que la force d´aimer
Nous aurons dans nos mains,
Amis le monde entier

Jacques Brel chante Dans le port d' Amsterdam

Natália Luísa | A Verdade de Pedro Faria Lopes

A Verdade de Pedro Faria Lopes dito por Natália Luísa.

Ondjaki e Danuta | O voo do Golfinho

"Tu sempre foste pássaro?"
perguntei a um deles, muito colorido.
"Não. Eu era uma serpente
mas sempre quis ser pássaro."

Outro tinha sido canguru
outro tinha sido camaleão
outro tinha sido gato.

Agora voamos juntos
Somos o Bando da Liberdade

Um bando de pássaros que eram
outros bichos e que sempre
desejaram voar
Pássaros de todas as cores
livres a cantar
livres quando
nos apetece sonhar.

Esta é a história de como eu era Golfinho
e aprendi a ser Pássaro.

Agora vou apreciar do alto
as cores do verão
vou ficar quieto
escutando a voz do meu coração.

Texto de Ondjaki e ilustração de Danuta Wojciechowska, uma edição de appc   

(excerto)

Dia Mundial do Teatro: Olhos de Gigante por o Bando

"Todas as formas de arte estão ao serviço da maior de todas as artes: a arte de viver." Bertolt Brecht
   

" 'Não tenhas medo de estares a ver a tua cabeça a ir diretamente para a loucura, não tenhas medo! Deixa-a ir até à loucura! Ajuda-a a ir até à loucura. Vai tu também, pessoalmente, com a tua cabeça até à loucura!’. 

Enquanto alguns só veem aquilo que está mais perto, ocupados com os afazeres de cada dia, outros sonham com as paisagens e as quimeras mais longínquas, sem conseguirem distinguir os contornos que os rodeiam. Uns não sabem sonhar senão a vida, outros não sabem viver senão o sonho. Mas como se mantém então o mundo a funcionar? E que mundo é o nosso que, vivido ou sonhado, esconde sempre um outro lado?

Queremos partir para o desconhecido, sabendo que é preciso parar para partir, mesmo que se parta sem sair do lugar. Sabendo que se lá chegarmos não poderemos mais perguntar à nossa sombra: de quem foges tu? Sabendo que algo terá de desaparecer quando a luz se apagar. Acreditando que alguma coisa finalmente aparecerá quando a escuridão se acender.”

Almada Negreiros

Teatro O Bando

em o Teatro Nacional D. Maria II

Dia mundial da poesia: Maria Bethânia e Fernando Pessoa

Guardador de rebanhos de Alberto Caeiro dito por Maria Bethânia. Magistral!





Para ser grande, sê inteiro:
nada Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa.
Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive

Ricardo Reis

Primavera: poesia, música e Lhasa

Hoje começa  a primavera e amanhã comemora-se o Dia mundial da poesia. Como não imagino a minha vida sem poesia e sem música, saúdo esta estação com Lhasa, Pa' llegar a tu lado. Ouçamo-la!

 

je remercie ton corps de m' avoir attendue
 il a fallu que je me perde pour arriver jusqu´à toi

je remercie tes bras d' avoir pu m' atteindre
 il a fallu que je m' éloigne pour arriver jusqu´à toi

je remercie tes mains d' avoir pu me supporter
il a fallu que je brûle pour arriver jusqu´à toi

Lhasa de Sela

Esta espécie de loucura por Carlos Baptista

Esta espécie de loucura
Que é pouco chamar talento
E que brilha em mim, na escura
Confusão do pensamento,

Não me traz felicidade;
Porque, enfim, sempre haverá
Sol ou sombra na cidade.
Mas em mim não sei o que há

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

O que me confortou e aqueceu neste inverno

Neste inverno, que está quase a terminar, ouvi novas sonoridades - Aline Frazão, Márcia, António Zambujo, Ana Moura, Júlio Resende, Elisa Rodrigues, Selma Uamusse, Luísa Sobral, ... cujas músicas ouvi vezes sem fim. Para esta descoberta contribuíram as pessoas que estão na minha vida e me enriquecem. São elas que, verdadeiramente, me confortam e onde eu, efetivamente, me aqueço. 

Descobri a poesia de Manuel António Pina e continuo apaixonada pela Arrábida. Os sentimentos, esses, mantêm-se complexos e  indecifráveis ...

Espero que gostem desta  ESTAÇÃO que é a minha! E a todos os que, aqui, param,  por acaso ou não, já sabem que são sempre muito bem vindos.

Fado contido

O grito que este meu peito
Insiste em guardar sozinho
Desagua no teu leito
perde força no caminho

Chega a ti feito um lamento
Não é mais do que gemido
Canta a voz do desalento
Parece um fado contido

Em ti esquece que é grito
Tranforma-se em canção
Desmaia no corpo aflito
Ganha força no coração

Grito que este meu peito
Insiste em guardar sozinho
Virou canto do meu jeito
Para te encontrar no caminho.  


Letra: Ana Geraldo
Música: Rogério Charraz

Não digas nada | Fernando Pessoa

Não digas nada de Fernando Pessoa dito por Carlos Baptista

Não digas nada
Nem mesmo a verdade
Há tanta suavidade em nada se dizer
E tudo se entender
Tudo metade
De sentir e de ver ...
Não digas nada
Deixa esquecer

Talvez que amanhã
Em outra paisagem
Digas que foi vã
Toda essa viagem
Até onde quis
Ser quem me agrada ...
Mas ali fui feliz
Não digas nada.

Fernando Pessoa em Cancioneiro

Pra quem quer | Márcia

Tanta coisa
que o meu corpo arrasta
e tinge a pardacento

Cada ruga
que em meu rosto rasga
e é minha para sempre.
Que eu não sei apagar
ainda as que ganhei.

Cada coisa
que me foi contada
aviva a minha mente.

Mesmo a sobra
da mais vil desgraça
arrisca a ir em frente.
Não se tem a pensar
naquilo que não tem.

Olha as mãos se não tens nada.
que a vida joga a sorte pra quem quer.
Chega só na dose errada,
e às vezes sem se ver.

Olha as mãos se não tens nada.
que a vida joga a sorte pra quem quer.
chega só na dose errada,
e às vezes sem se ver 

Agora É | Manuel António Pina

Agora É

Agora é diferente
Tenho o teu nome o teu cheiro
A minha roupa de repente
ficou com o teu cheiro

Agora estamos misturados
no meio de nós já não cabe o amor´
Já não arranjamos vagar
para o amor agora
isto vai devagar
isto agora demora

Manuel António Pina em Poesia Reunida

Pensar de pernas para o ar é uma grande maneira de pensar

Pensar de pernas para o ar
é uma grande maneira de pensar
com toda a gente a pensar como toda a gente
ninguém pensava nada diferente

Que bom é pensar em outras coisas
e olhar para as coisas noutra posição
as coisas sérias que cómicas que são
com o céu para baixo e para cima o chão.

Manuel António Pina, O Inventão, Asa, 2003

Inês | Luísa Sobral e Zambujo

Inês do álbum There's a flower in my bedroom

Todo o poeta ou escritor
Todo o actor ou escultor
Sonha um dia amar assim
Sonha ter alguém para si

Todo o cantor, compositor
Largava tudo por este amor
Por um dia amar assim
Por um beijo num banco de jardim

Mas o amor não é para qualquer um
Ser artista não é uma vantagem
Os artistas amam um dia
Vendo amor apenas de passagem

Quando o poeta sentir a dor
Da mais antiga história de amor
Só então vai entender
Porque Inês amou até morrer

 Mas o amor não é para qualquer um
Ser artista não é uma vantagem
Os artistas amam um dia
Vendo amor apenas de passagem

Vendo amor apenas de passagem ...

Para ouvir a versão completa clique aqui.

Elisa Rodrigues e Júlio Resende

A TUA FRIEZA GELA

Queria ser teu namorado,
Morar dentro dos teus olhos;
Perder-me nos muitos folhos
Do teu vestido encarnado.

 Mas tu ficas à janela
Sem ver sequer quando eu passo;
E a tua frieza gela
O calor do meu abraço.

Queria pegar-te na mão,
Deixar-me levar às cegas;
Perder-me nas muitas pregas
Do teu vestido de Verão.

Mas tu nem olhas para mim
Não sabes que te desejo,
Deixas um gosto ruim
Na doçura do meu beijo.

Letra: Maria do Rosário Pedreira 
Música: António Zambujo

O regresso | António Manuel Pina

António Manuel Pina

Como quem, vindo de países distantes fora de
si,chega finalmente aonde sempre esteve
e encontra tudo no seu lugar,
o passado no passado, o presente no presente,
assim chega o viajante à tardia idade
em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa
e deita-se pela primeira vez na sua cama.
Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,
cidades, estações do ano.
E come agora por fim um pão primeiro
sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

Manuel António Pina em Como se desenha uma casa, Assírio & Alvim, 2011

Cansaço | Fernando Pessoa

Poema dito por Carlos Baptista

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada
— Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

em Cansaço de Fernando Pessoa

Elisa Rodrigues e Júlio Resende

A TUA FRIEZA GELA

 Queria ser teu namorado,
Morar dentro dos teus olhos;
Perder-me nos muitos folhos
Do teu vestido encarnado.

 Mas tu ficas à janela
Sem ver sequer quando eu passo;
E a tua frieza gela
O calor do meu abraço.

Queria pegar-te na mão,
Deixar-me levar às cegas;
Perder-me nas muitas pregas
Do teu vestido de Verão.

Mas tu nem olhas para mim
Não sabes que te desejo,
Deixas um gosto ruim
Na doçura do meu beijo.

Letra: Maria do Rosário Pedreira 
Música: António Zambujo

Mon mec à moi | Patricia Kaas

Il joue avec mon coeur,
Il triche avec ma vie,
Il dit des mots menteurs,
Et moi, je crois tout'c qu'il m'dit.

Les chansons qu' il me chante,
Les rêves qu' il fait pour deux,
C'est comme les bonbons menthe,
Ça fait du bien quand il pleut.

Je m' raconte des histoires,
En écoutant sa voix,
C'est pas vrai ces histoires
Mais moi j' y crois!

Mon mec à moi
Il me parle d'aventures
Et quand elles brillent dans ces yeux
Je pourrais y passer la nuit

Il parle d'amour
Comme il parle des voitures
Et moi je le suis où il veut
Tellement je crois tout'c qu' il m'dit
Tellement je crois tout'c qu' il m'dit
Oh oui!
Mon mec à moi

Sa façon d'être à moi
Sans jamais dire "je t'aime"
C'est rien que du cinéma
Mais c'est du pareil au même
Ce film en noir et blanc
Qu' il m'a joué deux cents fois
C'est Gabin et Morgan
Enfin, ça ressemble à tout ça

Je me raconte des histoires
Des scénarios chinois
C'est pas vrai ces histoires
Mais moi j' y crois

Mon mec à moi
Il me parle d'aventures
Et quand elles brillent dans ces yeux
Je pourrais y passer la nuit
Il parle d'amour
Comme il parle des voitures
Et moi je le suis où il veut
Tellement je crois tout'c qu' il m'dit
Tellement je crois tout'c qu' il m'dit
Oh oui!
Mon mec à moi

Mon mec à moi Il me parle d'aventures

Et quand elles brillent dans ces yeux
Je pourrais y passer la nuit
Il parle d'amour
Comme il parle des voitures

Et moi je le suis où il veut
Tellement je crois tout'c qu'il m'dit
Tellement je crois tout'c qu'il m'dit

Mon mec à moi
Il me parle d'aventures
Et quand elles brillent dans ces yeux
Je pourrais y passer la nuit
Il parle d'amour
Comme il parle des voitures
Et moi je le suis où il veut
Tellement je crois tout'c qu' il m'dit
Tellement je crois tout'c qu' il m'dit
Oh oui!

Mon mec à moi!

Branca Aurora | Cristina Branco e Jorge Palma

Branca Aurora (ouvir aqui )

A Branca Aurora perdeu o cartão de cidadão
Nunca teve passaporte e não sabe bem a idade
Gosta de sentir o chão a afagar-lhe as plantas dos pés
A Branca Aurora perdeu o cartão de cidadão

A Branca Aurora deu cabo do espelho retrovisor
Acredita que o passado nunca teve grande futuro
E que o futuro está bem mais distante de tudo o que era dantes
A Branca Aurora deu cabo do espelho retrovisor

E se ela dança
Todos os passos em redor são seus
Quando ela balança
Salta do vocabulário a palavra adeus

A Branca Aurora é um manancial de inspiração
Goza com a própria sorte e não tem medo do destino
Se alguém lhe oferece um cocktail ela pede um molotov
A Branca Aurora é um manancial de inspiração

E se ela dança
Todos os passos em redor são seus
Quando ela balança
Salta do vocabulário a palavra adeus

A Branca Aurora não vive no reino das ilusões
Quando vai ao mercado chega sempre fora de horas
Tira sempre partido daquilo que os outros deitam fora
A Branca Aurora não vive no reino das ilusões

Branca Aurora do álbum Alegria de Cristina Branco. Poema de Jorge Palma.

Utopia | José Afonso

Arrábida: num tempo em que não havia tempo

... entro no amor como em casa.

Amor como em casa

Regresso devagar ao teu sorriso como quem volta a casa.
Faço de conta que não é nada comigo.
Distraído percorro o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro.
Devagar te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no amor como em casa.

 Manuel António Pina em Ainda Não É O Fim Nem O Princípio Do Mundo Calma É Apenas Um Pouco Tarde(1974)

Momentos mágicos: Aline Frazão

Poema em sol poente de Aline Frazão

There is a sea, a far and distant sea

- Ouve:

There is a sea,

A far and distant sea

Beyond the farthest line,

Where all my ships that went astray.

Where all my dreams of yesterday

Are mine.

Lá fora as lâmpadas da rua já se tinham apagado havia muito tempo.

Era tarde. E o brilho da hora tardia deslizava docemente em roda das mãos e dos copos sobre a mesa polida.

A Lua já tinha desaparecido e o nevoeiro, aéreo e branco, começava a subir do mar e entrava pela janela aberta.
 - Voltou o nevoeiro - disse alguém.

Olhámos a janela. Agora o perfume que vinha de fora era ainda mais marítimo e mais fresco. Às vezes ouvia-se ao longe o apitar dos comboios.

Excerto do conto A Praia de Sophia de Mello Breyner Andersen

Nunca tinha caído de tamanha altura em mim

Café Orfeu

Nunca tinha caído
de tamanha altura em mim
antes de ter subido
às alturas do teu sorriso.

Regressava do teu sorriso
como de uma súbita ausência
ou como se tivesse lá ficado
e outro é que tivesse regressado.

Fora do teu sorriso
a minha vida parecia
a vida de outra pessoa
que fora de mim a vivia.
E a que eu regressava lentamente
como se antes do teu sorriso
alguém (eu provavelmente)
nunca tivesse existido

Manuel António Pina

A casa do mar de Sophia

Há na casa algo de rude e elementar que nenhuma riqueza mundana pode corromper, e, apesar do seu halo de solidão e do seu isolamento na duna, a casa não é margem mas antes convergência, encontro, centro.

Quem das janelas do corredor olha para e vê o muro de granito, as árvores na distância e os telhados a oeste, aquilo que vê aparece-lhe como um lugar qualquer da terra, como um acidente, um lugar ocasional entre o acaso das coisas.

 Mas quem do quarto central avança para a varanda e vê, de frente, a praia, o céu, a areia, a luz e o ar, reconhece que nada ali é acaso mas sim fundamento, que este é um lugar de exaltação e espanto onde o real emerge e mostra seu rosto e sua evidência.

Pelo gesto de dobrar o pescoço e de sacudir as crinas, as quatro fileiras de ondas, correndo para a praia, lembram fileiras brancas de cavalos que no contínuo avançar contam e medem o seu arfar interior de tempestade. O tombar da rebentação povoa o espaço de exultação e clamor. No subir e descer da vaga, o universo ordena seu tumulto e seu sorriso e, ao longo das areias luzidias, maresias e brumas sobem como um incenso de celebração.

E tudo parece intacto e total como se ali fosse o lugar que preserva em si a força nua do primeiro dia criado.

Final do conto A casa do mar de Sophia de Mello Breyner, 1970

Esplanada | Manuel António Pina

Esplanada

Naquele tempo falavas muito de perfeição,

da prosa dos versos irregulares
onde cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos todos, tu, eu e a discussão,

agora lês saramago e coisas assim
eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando as tuas pernas que subiam lentamente
até um sítio escuro dentro de mim.

O café agora é um banco, tu professora do liceu:
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos de andar como dantes,
chamando do fundo do meu coração.

Manuel António Pina em Encontros de Talábriga, 1999

Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser ...

Cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto em alguém,
Essas coisas todas —
Essas e o que falta nelas eternamente —;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada —
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimo, íssimo, íssimo,
Cansaço...

Álvaro de Campos, in "Poemas"

O amor tem muitas faces.

Nove anos procurou Blimunda.

Durante nove anos, Blimunda procurou Baltasar. Conheceu todos os caminhos do pó e da lama, a branda areia, a pedra aguda, tantas vezes a geada rangente e assassina, dois nevões de que só saiu viva porque não queria morrer. (...)

Nove anos procurou Blimunda. Começou por contar as estações, depois perdeu-lhes o sentido. Nos primeiros tempos calculava as léguas que andava por dia, quatro, cinco, às vezes seis, mas depois confundiram-se-lhe os números, não tardou que o espaço e o tempo deixassem de ter significado, tudo se media em manhã, tarde e noite, chuva, soalheira, granizo, névoa e nevoeiro, caminho bom, caminho mau, encosta de subir, encosta de descer, planície, montanha, praia do mar, ribeira de rios,  e rostos, milhares e milhares de rostos, ...

Memorial do Convento de José Saramago

Amor de mel, amor de flor, amor de fel, ...

Amor de mel, amor de fel

Tenho um amor
Que não posso confessar...
Mas posso chorar
Amor pecado, amor de amor,
Amor de mel, amor de flor,
Amor de fel, amor maior,
Amor amado!

Tenho um amor
Amor de dor, amor maior,
Amor chorado em tom menor
Em tom menor, maior o Fado!
Choro a chorar
Tornando maior o mar
Não posso deixar de amar
O meu amor em pecado!

Foi andorinha
Que chegou na Primavera,
Eu era quem era!
Amor pecado, amor de amor,
Amor de mel, amor de flor,
Amor de fel, amor maior,
Amor amado!

de Amália Rodrigues e de Carlos Gonçalves

As estações do ano

A  todos os que, por aqui, passam, por acaso ou não.

O tempo neste blogue, à semelhança da realidade, mede-se pelas estações do ano e cada estação tem, como sub-título, uma pergunta, cuja resposta está relacionada com o que é publicado, por mim.

Quem é assíduo já percebeu o que me conforta, no inverno; o que me apaixona, na primavera; o que me anima e alegra, no verão e o que me aconchega e aquece, no outono.

A par destas "coisas" estão sempre as pessoas que me acompanham e estão presentes em todas as estações do ano. São elas que, verdadeiramente, me animam, me aquecem, me confortam e em quem eu me aconchego.

Sejam muito bem vindos!

14 de fevereiro de 2010

Nós somos | António Ramos Rosa

NÓS SOMOS

Como uma pequena lâmpada subsiste
e marcha no vento, nestes dias,
na vereda das noites, sob as pálpebras do tempo.
Caminhamos, um país sussurra,
dificilmente nas calçadas, nos quartos,
um país puro existe, homens escuros,
uma sede que arfa, uma cor que desponta no muro,
uma terra existe nesta terra,
nós somos, existimos

Como uma pequena gota às vezes no vazio,
como alguém só no mar, caminhando esquecidos,
na miséria dos dias, nos degraus desconjuntados,
subsiste uma palavra, uma sílaba de vento,
uma pálida lâmpada ao fundo do corredor,
uma frescura de nada, nos cabelos nos olhos,
uma voz num portal e a manhã é de sol,
nós somos, existimos.

Uma pequena ponte, uma lâmpada, um punho,
uma carta que segue, um bom dia que chega,
hoje, amanhã, ainda, a vida continua,
no silêncio, nas ruas, nos quartos, dia a dia,
nas mãos que se dão, nos punhos torturados,
nas frontes que persistem,
nós somos,
existimos.

António Ramos Rosa

Uma pequena luz bruxuleante | Jorge de Sena

Uma pequena luz bruxuleante
não na distância brilhando no extremo da estrada
aqui no meio de nós e a multidão em volta
une toute petite lumiére
just a little light
una piccola…em todas as línguas do mundo
uma pequena luz bruxuleante
brilhando incerta mas brilhando
aqui no meio de nós
entre o bafo quente da multidão
a ventania dos cerros e a brisa dos mares
e o sopro azedo dos que a não vêem
só a advinham e raivosamente assopram.
Uma pequena luz
que vacila exacta
que bruxuleia firme
que não ilumina apenas brilha.
Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.
Muda como a exactidão como a firmeza
como a justiça
Brilhando indefectível.
Silenciosa não crepita
não consome não custa dinheiro.
Não aquece também os que de frio se juntam.
Não ilumina também os rostos que se curvam.
Apenas brilha bruxuleia ondeia
Indefectível próxima dourada.
Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.
Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.
Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.
Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.
Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:
brilha.
Uma pequenina luz bruxuleante e muda
Como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Apenas como elas.
Mas brilha.
Não na distância. Aqui
No meio de nós.
Brilha.

Uma pequenina luz bruxuleante de Jorge de Sena

Inverno: Primavera

Primavera dos Gift, um tema recorrente em todas as Estações do Ano.

O Sorriso | Eugénio de Andrade

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

em O outro nome da terra de Eugénio de Andrade 

Zambujo e Elisa Rodrigues

O tempo do coração

O tempo mede-se com batidas. Pode ser medido com as batidas de um relógio ou pode ser medido com as batidas de um coração. 

Os gregos, mais sensíveis do que nós, tinham duas palavras diferentes para indicar esses dois tempos. Ao tempo que se mede com as batidas do relógio - embora eles não tivessem relógios como os nossos - ele davam o nome de chronos. Daí a palavra cronómetro. O pêndulo do relógio oscila numa absoluta indiferença à vida. Com as suas batidas, vai dividindo o tempo em pedaços iguais: horas, minutos, segundos. A cada quarto de hora soa o mesmo carrilhão, indiferente à vida e à morte, ao riso e ao choro. 

Agora, os cronómetros partem o tempo em fatias ainda menores, que o corpo é incapaz de perceber. Centésimos de segundo: que posso sentir num centésimo de segundo? Que posso viver num centésimo de segundo? Diz Ricardo Reis, no seu poema "Mestre, são plácidas ... não há tristezas nem alegrias na nossa vida ..." É estranho que ele diga isso. Mas diz certo: o tempo do relógio é indiferente às tristezas e alegrias. 

Há, entretanto, o tempo que se mede com as batidas do coração. Ao coração falta a precisão dos cronómetros. As suas batidas dançam ao ritmo da vida - e da morte. Por vezes tranquilo, de repente agita-se, tocado pelo medo ou pelo amor. Dá saltos. Tropeça. Trina. Retorna à rotina. A esse tempo de vida os gregos davam o nome de kairós - para o qual não temos correspondente. 

A nossa civilização tem palavras para dizer o tempo dos relógios: a ciência; mas perdeu as palavras para dizer o tempo do coração. 

de Rubem Alves,  As cores do crepúsculo, Editora ASA, 2004

Despiu a saudade / sacudiu o pó

Despiu a saudade depois do jantar
Num prato já frio de tanto esperar
Aquele que bebe nos tascos da vida
Rodadas de amantes de tara perdida
E chega tão cheio de nada p'ra dar

Sacudiu o pó desse amor primeiro
Num canto guardado do seu coração
Aquele retrato parado no tempo
Que morde por fora, magoa por dentro
Num corpo vazio de tanta ilusão

Mas de repente como um sol depois da chuva
Surgiu a noite transformada em alvorada
Vai p'ró espelho, faz-se bonita
Lábios vermelhos, corpo de chita
Vestido na pressa de quem sai já atrasada
Brilho nos olhos, ar de menina
Livre e rainha, de tresloucada
Saltou p'rá lua, na minha rua na madrugada

Trago o coração à flor da boca
E a sina escrita na palma da mão
Foram tantos anos sem imaginar
O dia sonhado da noite mais louca
Nas ruas da vida com ela a dançar

Despiu a saudade
Sacudiu o pó



Letra: Paulo Abreu de Lima
Música: António Zambujo

Arrábida: um lugar "quase" perfeito!

Arrábida, da Serra ao Mar de Luís Quinta e de Ricardo Guerreiro (2013)

Arrábida: para viver e morrer.

"O mais difícil não é ir à Arrábida, porque no Verão há carreiras de camionetas, no inverno há em Azeitão táxis ou carroças ou jeriquinhos tão prestáveis como os da Cacilhas de antigamente, e de janeiro a dezembro, para muita e muito boa gente, há duas pernas vigorosas e de boa vontade que fazem transpor a Serra pelo Vale do Picheleiro. Difícil, difícil, é entendê-la: porque boas praias, boas sombras e boas vistas há-as em toda a parte para os bons banhistas, os bons amigos de bem-comer, os bons turistas; o que não há em toda a parte é a religiosidade que dá à Serra da Arrábida elevação e sentido. Sabe-se lá se o alor místico lhe vem da origem, se lho deixaram - inefável herança! - os franciscanos do seu Convento?... Mas é fora de dúvida que o visitante, se o não apreendeu, saiu da Arrábida sem sequer ter entrado nela verdadeiramente!

Vá sozinho, suba ao Convento, que é onde o espírito da Serra converge e como que ganha forma; leve, se quiser, os versos de Agostinho (bem-aventurado, que no-lo editou, o Professor Mendes dos Remédios!) e experimente como afinal é fácil estar a sós com Deus. 

Quando, de rosado, começa a arroxear-se o horizonte, a Serra é um vulto de sombra parado a meio do silêncio. Pios de ave, como goteiras, piguelingam de quando em quando e de onde a onde - e damos então mais consciente notícia do grande silêncio. Dizemos: 

Assim com cousas mudas conversando, 

com mais quietação delas aprendo 

que outras que há, ensinar querem falando. 

Se a Lua surgir, o mato começa a desenhar no chão arabescos que já sabemos ler; empalidece mais o Convento e nós, compenetrados da beleza divina (ou franciscana?) das coisas, somos a grande porta que se fecha sobre a Serra para a Serra dormir, pela noite longa e azulada de Estrelas, na sua, meditação que já dura séculos. 

0 Céu fica-lhe perto: Bastaria acordar a meio da noite... Bastaria, para que Deus a ouvisse, sonhar alto um verso de Frei Agostinho, dos muitos que ele rezou e ela sabe de cor... " 

Sebastião da Gama 

There are as many loves as there are hearts | Tolstoi

A beleza do cinema está na forma como as imagens se nos apresentam aos nossos olhos. Magistral!



Anna Karenina de Joe Wright (2012)

O Leitor

O leitor de Stephen Daldry (2008)

"Fala-me,  ò Musa, do homem astuto que tanto vagueou, depois que de Tróia destruiu a cidadela sagrada.

(...)

Mas, com fé, resistiram, esperando que os outros ainda chegassem. Sonho ver sombras de célebres heróis mortos em tempos idos e de fantasmas de épocas recuadas.

Embainha a tua espada. Sobe para o meu leito, deixa-te levar pelo mágico labor de amor e entre nós geraremos profunda confiança.

Enquanto, ó deusa, não ousares proferir um grande juramento que não prepararás para um qualquer sofrimento. E ela logo jurou, como lho ordenara, que nunca me causaria qualquer mal.

E depois que pôs termo ao juramento, foi então que subi para a lindíssima cama de Circe.

E, ao despertar, uma vez mais, a jovem Alvorada, ajoujaram de novo a parelha e pelos portões e colunatas chicotearam-na para a obrigar a correr e, à desfilada, os príncipes chegaram aos campos de trigo ..."

Odisseia de Homero