Lhasa and Stuart A. Staples | The leaving feeling

Um outro poema de amor | Nuno Júdice

Um outro poema de amor

No fundo, as relações entre mim e ti
cabem na palma da mão:
onde o teu corpo se esconde e
de onde,
quando sopro por entre os dedos,
foge como fumo
um pequeno pássaro,
ou um simples segredo
que guardávamos para a noite.

Nuno Júdice

Tudo o que eu te dou | Pedro Abrunhosa

Num palco perto de si, algures, neste verão!

Urbano Tavares Rodrigues | Primavera

Primavera

A Primavera vem dançando
com os seus dedos de mistério e turquesa
Vem vestida de meio dia e vem valsando
entre os braços dum vento sem firmeza

Nu como a água o teu corpo quieto e ausente
Só este inquieto esvoaçar do teu sorriso
Loiro o rosto o olhar não sei se mente
se de tão negro e parado é um aviso
do destino que me fixa finalmente

Ai, a Primavera vai passando
com os seus dedos de mistério e de turquesa
Segue Primavera vai cantando
Que será do nosso amor nesta praia de incerteza

Urbano Tavares Rodrigues

ÍCARO | Adriana Queiroz e Luanda Cozetti

ÍCARO de Pedro Jóia. Do álbum Ariadne de Adriana Queiroz


Sonhou que voava
num céu tão alto
para lá do azul
tinha asas de aventura, ilusão

Foi sem muito jeito
encheu o peito
saltou no azul
deixou lá em baixo o medo
junto ao chão

Quem te disse
que era esse lugar feito para ti
pássaro sem asas
de um sonho proibido

Mas se tu voares
para esse lugar
sabe que eu também vou junto
leva-me contigo

Ícaro alado,
quem te derrubou?
Com asas de cera
ave que não era
foi um sol ardente
que ninguém imaginou

Nota: a forma de apresentar o poema, assim como a respetiva pontuação foi feita pela editora deste blogue.

Eunice Muñoz e Pedro Lamares dizem Ruy Belo

Eunice Munoz e Pedro Lamares dizem Ruy Belo, 2011

Aconteceu-me | Almada Negreiros

Eu vinha de comprar fósforos
e uns olhos de mulher feita
olhos de menos idade que a sua
não deixavam acender-me o cigarro.
Eu era eureka para aqueles olhos.
Entre mim e ela passava gente como se não passasse
e ela não podia ficar parada
nem eu vê-la sumir-se.
Retive a sua silhueta
para não perder-me daqueles olhos que me levavam espetado
E eu tenho visto olhos !
Mas nenhuns que me vissem
nenhuns para quem eu fosse um achado existir
para quem eu lhes acertasse lá na sua ideia
olhos como agulhas de despertar
como íman de atrair-me vivo
olhos para mim!
Quando havia mais luz
a luz tornava-me quase real o seu corpo
e apagavam-se-me os seus olhos
o mistério suspenso por um cabelo
pelo hábito deste real injusto
tinha de pôr mais distância entre ela e mim
para acender outra vez aqueles olhos
que talvez não fossem como eu os vi
e ainda que o não fossem, que importa?
Vi o mistério!
Obrigado a ti mulher que não conheço.

Outono | Tiago Bettencourt & Mantha

Reconhecimento à Loucucura | Almada Negreiros

Já alguém sentiu a loucura
vestir de repente o nosso corpo?
Já.
E tomar a forma dos objectos?
Sim.
E acender relâmpagos no pensamento?
Também.
E às vezes parecer ser o fim?
Exactamente.
Como o cavalo do soneto de Ângelo de Lima?
Tal e qual.
E depois mostrar-nos o que há-de vir
muito melhor do que está?
E dar-nos a cheirar uma cor
que nos faz seguir viagem
sem paragem
nem resignação?
E sentirmo-nos empurrados pelos rins
na aula de descer abismos
e fazer dos abismos descidas de recreio
e covas de encher novidade?
E de uns fazer gigantes
e de outros alienados?
E fazer frente ao impossível
atrevidamente
e ganhar-Ihe, e ganhar-Ihe
a ponto do impossível ficar possível?
E quando tudo parece perfeito
poder-se ir ainda mais além?
E isto de desencantar vidas
aos que julgam que a vida é só uma?
E isto de haver sempre ainda mais uma maneira pra tudo?

Tu Só, loucura, és capaz de transformar
o mundo tantas vezes quantas sejam as necessárias para olhos individuais
Só tu és capaz de fazer que tenham razão
tantas razões que hão-de viver juntas.
Tudo, excepto tu, é rotina peganhenta.
Só tu tens asas para dar
a quem tas vier buscar

Almada Negreiros

Com que voz chorarei meu triste fado | Amália Rodrigues

Com que voz chorarei meu triste fado,
que em tão dura paixão me sepultou.
que mor não seja a dor que me deixou
o tempo, de meu bem desenganado.

Mas chorar não estima neste estado
aonde suspirar nunca aproveitou.
Triste quero viver, pois se mudou
em tisteza a alegria do passado.

Assim a vida passo descontente,
ao som nesta prisão do grilhão duro
que lastima ao pé que a sofre e sente.

De tanto mal, a causa é amor puro,
devido a quem de mim tenho ausente,
por quem a vida e bens dele aventuro.

Soneto de Luís Camões, música de Alain Oulman

Almada Negreiros

Mapa celeste de Almada Negreiros | Gravuras incisas no pórtico da FLUL

L'amitié: la plus belle saison des quatre de la Terre

L'amitié

Beaucoup de mes amis sont venus des nuages
Avec soleil et pluie comme simples bagages
Ils ont fait la saison des amitiés sincères
La plus belle saison des quatre de la Terre

Ils ont cette douceur des plus beaux paysages
Et la fidélité des oiseaux de passage
Dans leurs cœurs est gravée une infinie tendresse
Mais parfois dans leurs yeux se glisse la tristesse

Alors, ils viennent se chauffer chez moi
Et toi aussi, tu viendras
Tu pourras repartir au fin fond des nuages
Et de nouveau sourire à bien d'autres visages

Donner autour de toi un peu de ta tendresse
Lorsqu'un autre voudra te cacher sa tristesse
Comme l'on ne sait pas ce que la vie nous donne
Il se peut qu'à mon tour je ne sois plus personne

S'il me reste un ami qui vraiment me comprenne
J'oublierai à la fois mes larmes et mes peines
Alors, peut-être je viendrai chez toi
Chauffer mon cœur à ton bois

Eu e Almada Negreiros

Almada Negreiros está presente nos três edifícios emblemáticos da cidade universitária: Faculdade de  Letras à direita, solarenga, multicultural e colorida; Faculdade de  Direito, à esquerda, escura, soturna e fria*; a reitoria, ao centro, imponente, onde os nossos passos ecoavam ... 

Se um dia passarem por lá não deixem de reparar nas gravuras incisas que se encontram nas entradas destes edifícios, todos da sua autoria. Essencial documentar-se, aqui, aqui e ainda aqui !

Tive o privilégio de conviver diariamente, talvez de uma forma um pouco leviana, com estas figuras durante quatro anos, neste espaço de saber essencial para a educação do meu gosto ou se preferirem sentido estético.

Gravuras incisas de Almada - pórtico da Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa

* não estou a exagerar nem a ser parcial, era mesmo assim!! As filas de placards cheios de pautas de notas de frequências e de exames eram o cartão de visita  de  quem entrava naquele espaço. Imagem que contrastava com a sua vizinha do lado, cujo átrio se enchia de placards com cartazes alusivos a eventos de cariz cultural! Opostas, em espelho, cada uma com a(s) sua(s) singularidade(s) mas ambas notáveis!

Mariza e Tito Paris | Beijo de Saudade

Ondas sagradas do Tejo
Deixa-me beijar as tuas águas
Deixa-me dar-te um beijo
Um beijo de mágoa
Um beijo de saudade
Para levar ao mar e o mar à minha terra

Nas tuas ondas cristalinas
Deixa-me dar-te um beijo
Na tua boca de menina
Deixa-me dar-te um beijo, óh Tejo
Um beijo de mágoa
Um beijo de saudade
Para levar ao mar e o mar à minha terra


Minha terra é aquela pequenina
É Cabo Verde terra minha
Aquela que no mar parece criança
É filha do oceano
É filha do céu
Terra da minha mãe
terra dos meus amores

Bêjo Di Sodade

Onda sagrada di Tejo
Dixám'bejábu bô água
Dixám'dábu um beijo
Um bêjo di mágoa
Um bêjo di sodadi
Pá bô levá mar, pá mar leval'nha terra

Na bôs onda cristalina
Dixám'dábu um beijo
Na bô boca di mimina
Dixám'dábu um beijo óh Tejo
Um bêjo di mágoa
Um bêjo di sodadi
Pá bô levá mar, pá mar leval'nha terra

Nha terra ê quêl piquinino
È Cabo Verde, quêl quê di meu
Terra que na mar parcê minino
È fidjo d'oceano
È fidjo di céu
Terra di nha mãe
Terra di nha cretcheu

Almada Negreiros

estudo cénico Arlequim

Durante um tempo, a arte de Almada Negreiros acompanhou-me, por lugares que faziam parte integrante da minha vida, por isso também será um tema recorrente, aqui, em As Estações do Ano.

Carinhoso | Manuela Azevedo

Música de Pixinguinha, arranjo de José Peixoto e Fernando Júdice, 2002

Faz de conta | Eugénio de Andrade

Faz de conta

- Faz de conta que sou abelha.
- Eu serei a flor mais bela

- Faz de conta que sou cardo.
- Eu serei somente orvalho.

- Faz de conta que sou potro.
- Eu serei sombra em Agosto.

- Faz de conta que sou choupo.
- Eu serei pássaro louco,
pássaro voando e voando
sobre ti vezes sem conta.

- Faz de conta, faz de conta.

Eugénio de Andrade

Liberté, Égalité, Fraternité

Les sans-papiers

Nous sommes
Des étrangers
Des sans-papiers
Des hommes
Et des femmes
Sans domicile
Oh ! Notre-Dame
Et nous te demandons
Asile ! Asile !

 Nous sommes
Des étrangers
Des sans-papiers
Des hommes
Et des femmes
Sans domicile
Oh ! Notre-Dame
Et nous te demandons Asile ! Asile !

 Nous sommes plus de mille
Aux portes de la ville
Et bientôt nous serons
Dix mille et puis cent mille
Nous serons des millions
Qui te demanderons Asile !Asile !
(...)

d' après l' oeuvre de Victor Hugo, Notre Dame de Paris. Paroles, Luc Plamenteau; compositeur, Richard Cocciante et mise-en-scène, Gilles Maheu. Chanté par Luck Mérvil.

Corto Maltese | Hugo Pratt

Conheci esta personagem, assim como muita coisa na minha vida, nos anos 80 e nunca mais a esqueci.

"A liberdade tem de nos custar alguma coisa", e Corto Maltese sabia isso melhor do que ninguém. Percorrendo mares, oceanos e continentes, Corto segue as pistas de Melville, Stevenson e Conrad. Seguir a pista de Corto é iniciar o caminho das grandes aventuras.
Corto Maltese é um herói atípico, elegante, despreocupado. Não procura aventuras, são elas que vêm ter com ele. Homem de acção, apaixonado pela liberdade e pelo humanismo, percorre o mundo caótico do início de século passado à procura de um tesouro ou em busca de um sonho."

Não deixem de o conhecer!

The heart asks pleasure first | Michael Nyman

da banda sonora de O Piano de Jane Campion, 1993

Segredo | Miguel Torga

Segredo

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar

Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

Miguel Torga

Ao Sul | António Zambujo

Ao sul
À procura do meu norte
Subo as águas desse rio
Onde a barca dos sentidos
Nunca partiu

Lá longe
Inventei o dia azul
E o desejo de partir
Pelo prazer de chegar
Ao Sul

Cada um tem a sina que tem
Os caminhos são sempre de alguém
Ao Sul

Ao Sul
Entre dois braços abertos
Bate um coração maltês
Que se rende, que se dá
De vez

Por amor
Corto os frutos que criei
Corto os ramos que estendi
Pela raiz que abracei
Ao Sul

Cada um tem a sina que tem
Os caminhos são sempre de alguém
Ao Sul


Composto por João Monge

Vou onde me leva o vento e não me sinto pensar | Fernando Pessoa

HOJE DE MANHÃ SAÍ MUITO CEDO

Hoje de manhã saí muito cedo,
Por ter acordado ainda mais cedo
E não ter nada que quisesse fazer...

Não sabia que caminho tomar
Mas o vento soprava forte, varria para um lado,
E segui o caminho para onde o vento me soprava nas costas.

Assim tem sido sempre a minha vida, e
Assim quero que possa ser sempre -
Vou onde o vento me leva e não me
Sinto pensar.

Fernando Pessoa

Franz Kafka: inquietante e perturbador

Franz Kafka: inquietante e perturbador mas obrigatório.

    

A Metamorfose (1915) de Kafka por Black Moon Theatre

O Processo ( 1925)  de Kafka por Orson Wells

Há mulheres que são maré em noites de tardes e calma | Sophia

O mar dos meus olhos

Há mulheres que trazem o mar nos olhos
Não pela cor
Mas pela vastidão da alma
E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos
Ficam para além do tempo
Como se a maré nunca as levasse
Da praia onde foram felizes
Há mulheres que trazem o mar nos olhos
pela grandeza da imensidão da alma
pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...
Há mulheres que são maré em noites de tardes
e calma

Fotografia de cidades | José Luís Peixoto

FOTOGRAFIA DE MADRID

Madrid regressará sempre. São precisos anos
para aprender aquilo que apenas acontece com
a distância de anos. É por isso que posso afirmar
que Madrid regressará sempre. Não sei que tipo
de entendimento encontrámos. Eu e Madrid não
nos conhecemos bem. Sabemos o essencial e
inventamos tudo o resto. Tanto a minha vida,
como a vida de Madrid, já tiveram muitas formas.
No entanto, quando nos encontramos, somos
sempre o mesmo nome. Avaliamo-nos por
cicatrizes e pequenas marcas de idade.
Não estabelecemos metas, estamos cansados.
Eu e Madrid só queremos uma cama, mas,
se não houver, contentamo-nos com o chão e,
se não houver, contentamo-nos com um abraço.

FOTOGRAFIA DE SÃO FRANCISCO 

São Francisco és tu e são as tardes que passávamos 

no sofá, sentados ou deitados de todas as formas, 

em todas as dircções. Não guardo ressentimentos 

de São Francisco e chegará um tempo em que, 

de novo, seremos capazes de passar um fim-de-semana 

entre chapéus de sol e sol. A Califórnia não é eterna, 

mas há um certo tipo de silêncio que se procura sempre

e que se encontra apenas muito raramente. 

Esse é o teu brilho, São Francisco. Vais ver, teremos 

camisas de flores coloridas e saberemos rir-nos 

de tudo. E, contra todas as expetativas, quando 

um de nós estiver a morrer, o outro estará lá.

José Luís Peixoto em Gaveta de papéis, 2008

Carlos do Carmo | Aprendamos o rito de Saramago

"APRENDAMOS O RITO"

Põe na mesa a toalha adamascada
Traz as rosas mais frescas do jardim
Deita o vinho no copo, corta o pão
Com a faca de prata e de marfim

Alguém veio juntar-se à tua mesa
Alguém a quem não vês mas que pressentes
Cruza as mãos no regaço, não perguntes
Nas perguntas que fazes é que mentes

Prova depois o vinho, come o pão
Rasga a palma da mão no caule agudo
Leva as rosas à fonte, cobre os olhos
Cumpriste o ritual e sabes tudo.

Poema de José Saramago, música de Miguel Ramos

Madiba: 'I am the master of my fate: I am the captain of my soul'

INVICTUS  dito por Morgan Freeman

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll.
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

 William Ernest Henley, 1875

Bernardo Sassetti | Nocturno Para uma História Invisível

Nocturno Para uma História Invisível

Moon River | Luisa Sobral

VERÃO

Stranglers | Always the sun, 1986

ANAIS NIN

It is possible I never learned the names of birds in order to discover the bird of peace, the bird of paradise, the bird of the soul, the bird of desire. It is possible I avoided learning the names of composers and their music the better to close my eyes and listen to the mystery of all music as an ocean. It may be I have not learned dates in history in order to reach the essence of timelessness. It may be I never learned geography the better to map my own routes and discover my own lands. The unknown was my compass. The unknown was my encyclopedia. The unnamed was my science and progress."

in The Diary of Anais Nin, Vol. 4: 1944-1947

Ode para o Futuro | Jorge de Sena

Ode para o Futuro

Falareis de nós como de um sonho.
Crepúsculo dourado. Frases calmas.
Gestos vagarosos. Música suave.
Pensamento arguto. Subtis sorrisos.
Paisagens deslizando na distância.
Éramos livres. Falávamos, sabíamos,
e amávamos serena e docemente.

Uma angústia delida, melancólica,
sobre ela sonhareis.

E as tempestades, as desordens, gritos,
violência, escárnio, confusão odienta,
primaveras morrendo ignoradas
nas encostas vizinhas, as prisões,

as mortes, o amor vendido,
as lágrimas e as lutas,
o desespero da vida que nos roubam
- apenas uma angústia melancólica,
sobre a qual sonhareis a idade de oiro.

E, em segredo, saudosos, enlevados,
falareis de nós – de nós! – como de um sonho.

jorge de Sena  1949

'Carta a meus filhos' de Jorge de Sena dito por Mário Viegas

Carta a meus filhos sobre os fuzilamentos de Goya 

Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso.
É possível, porque tudo é possível, que ele seja
aquele que eu desejo para vós. Um simples mundo,
onde tudo tenha apenas a dificuldade que advém
de nada haver que não seja simples e natural.
Um mundo em que tudo seja permitido,
conforme o vosso gosto, o vosso anseio, o vosso prazer,
o vosso respeito pelos outros, o respeito dos outros por vós.
E é possível que não seja isto, nem sequer isto
o que vos interesse para viver. Tudo é possível,
ainda quando lutemos, como devemos lutar,
por quanto nos pareça a liberdade e a justiça,
ou mais que qualquer delas uma fiel
dedicação à honra de estar vivo.
Um dia sabereis que mais que a humanidade
não tem conta o número dos que pensaram assim,
amaram o seu semelhante no que ele tinha de único,
de insólito, de livre, de diferente,
e foram sacrificados, torturados, espancados,
e entregues hipocritamente à secular justiça,
para que os liquidasse com «suma piedade e sem efusão de sangue».
Por serem fiéis a um deus, a um pensamento,
a uma pátria, uma esperança, ou muito apenas
à fome irrespondível que lhes roía as entranhas,
foram estripados, esfolados, queimados, gaseados,
e os seus corpos amontoados tão anonimamente quanto haviam vivido,
ou suas cinzas dispersas para que delas não restasse memória.
Às vezes, por serem de uma raça, outras
por serem de uma classe, expiaram todos
os erros que não tinham cometido ou não tinham consciência
de haver cometido. Mas também aconteceu
e acontece que não foram mortos.
Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer
aniquilando mansamente, delicadamente
por ínvios caminhos quais se diz que são ínvios os de Deus.
Estes fuzilamentos, este heroísmo, este horror,
foi uma coisa, entre mil, acontecida em Espanha
há mais de um século e que por violenta e injusta
ofendeu o coração de um pintor chamado Goya,
que tinha um coração muito grande, cheio de fúria
e de amor. Mas isto nada é, meus filhos.
Apenas um episódio, um episódio breve,
nesta cadeia de que sois um elo (ou não sereis)
de ferro e de suor e sangue e algum sémen
a caminho do mundo que vos sonho.
Acreditai que nenhum mundo, que nada nem ninguém
vale mais que uma vida ou a alegria de tê-la.
É isto o que mais importa – essa alegria.
Acreditai que a dignidade em que hão-de falar-vos tanto
não é senão essa alegria que vem
de estar-se vivo e sabendo que nenhuma vez

alguém está menos vivo ou sofre ou morre
para que um só de vós resista um pouco mais
à morte que é de todos e virá.
Que tudo isto sabereis serenamente,
sem culpas a ninguém, sem terror, sem ambição,
e sobretudo sem desapego ou indiferença,
ardentemente espero. Tanto sangue,
tanta dor, tanta angústia, um dia
– mesmo que o tédio de um mundo feliz vos persiga –
não hão-de ser em vão. Confesso que,
muitas vezes, pensando no horror de tantos séculos
de opressão e crueldade, hesito por momentos
e uma amargura me submerge inconsolável.
Serão ou não em vão? Mas, mesmo que o não sejam,
quem ressuscita esses milhões, quem restitui
não só a vida, mas tudo o que lhes foi tirado?
Nenhum Juízo Final, meus filhos, pode dar-lhes
aquele instante que não viveram, aquele objecto
que não fruíram, aquele gesto
de amor, que fariam «amanhã».
E, por isso, o mesmo mundo que criemos
nos cumpre tê-lo com cuidado, como coisa
que não é só nossa, que nos é cedida
para a guardarmos respeitosamente
em memória do sangue que nos corre nas veias,
da nossa carne que foi outra, do amor que
outros não amaram porque lho roubaram.

Jorge de Sena | Lisboa, 25-06-1959

Margarida Vila-Nova diz 'Socégo enfim. Meu coração deserto'

Soneto de Fernando Pessoa, Socégo enfim. Meu coração deserto, dito por Margarida Vila-Nova. Inédito publicado na revista Granta, nº 1, lançada no dia 25 de maio 2013.

O tempo esse grande escultor

O tempo esse grande escultor é o título de um livro de Marguerite Yourcenar, de 1984, onde se podem encontrar vários ensaios sobre diversos temas do interesse da escritora e também meus. Estes ensaios são uma reflexão sobre o passado e o presente, o gosto pela arte, a meditação sobre a vida ...

Deste livro, inspirou-me o título, que há algum tempo acompanha os meus pensamentos.

Efetivamente, o tempo à medida que vai passando, vai nos moldando, tornando-nos obras primas ... imperfeitas, mas obras primas!

Nesta primavera o tempo ganhou um espaço próprio em As Estações do Ano, um blogue que tenta não ceder ao chamamento da vulgaridade (kitsch) e do óbvio. Difícil tarefa, nos dias que correm.

Tentar não quer dizer que se consiga! Divirtam-se, neste verão, que está aí à porta! E ouçam Luísa Sobral.

"Já passaram dois anos e tal ..."  Luisa Sobral canta Xico, da sua autoria.

O que me animou e apaixonou nesta primavera? 

A amálgama de sentimentos e sensações com os quais eu vivo. (In)tranquilamente!

Marcha de Santo António | Cuca Roseta

Cuca Roseta canta Marcha de Santo António de Norberto Araújo, letra, e música de Raúl Ferrão.


Vê o meu balão
Aqui a baloiçar
Verde e encarnado
De luz a brilhar,

É uma estrela
Num arco enfeitado
No céu de Lisboa
Na marcha a cantar.

Meu Santo António
Se tu vires passar
Algum rapaz sem par
Sozinho pela rua,

Vai-lhe dizer

Que eu já tenho um balão
Um arco e uma canção
E a imagem tua.

...

Rugas de chorar, rugas de sorrir, rugas de cantar, rugas de sentir ...

Humanos

Que posso eu dar ao teu destino? Nada! | Fernando Pessoa

Inédito de Fernando Pessoa (soneto), publicado no primeiro número da revista Granta, lançada no dia 25 de maio. Poema dito por Gonçalo Waddington. Disfrutem!

Le Temps des Cathédrales

Le Temps des Cathédrales, du musical Notre-Dame de Paris. Paroles de Luc Plamondon et musique de Riccardo Cocciante.

Estranha forma de vida | Carlos do Carmo e Paulo Gonzo

Canoa do Tejo

Eugénia Mello e Castro | Terra de Mel

TERRA DE MEL

Dás-me os olhos para ver
O que está na minha mão
Ela está entre o que eu sei
E antes do ainda não

Dás-me a boca para saber
O que está na minha pele
Ela está dentro de mim
e sabe a terra de mel

Dás-me o corpo para sentir
O que está no meu olhar
Ele está depois de mim
E antes de aí chegar

Dou-te os olhos para ver
O que ainda não chegou
Que aqui perto eu penso em nós
Ao lado do que passou

Para ti | Mia Couto

Foi para ti
que desfolhei a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras
e todas me faltaram
no minuto em que talhei
o sabor do sempre

Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só
amando de uma só vida


Mia Couto

Georges Moustaki | le métèque

Avec ma gueule de métèque
De juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents
Avec mes yeux tout délavés
Qui me donnent un air de rêver
Moi qui ne rêve plus souvent
Avec mes mains de maraudeur
De musicien et de rôdeur
Qui ont pillé tant de jardins
Avec ma bouche qui a bu
Qui a embrassé et mordu
Sans jamais assouvir sa faim
...

Le métèque de Georges Moustaki

O Pai Que Se Tornou Mãe de José Eduardo Agualusa

"Toda a gente sabe que são as mães que trazem os filhos dentro da barriga. Os bebés formam-se no ventre das mães, crescem, e depois saltam cá para fora - para a luz.

O que pouca gente sabe é que há uma excepção. Existe uma espécie animal em que é o pai que cria os filhos dentro da barriga e é ele que os entrega à luz: o cavalo-marinho. Como é que isto aconteceu? É essa a história que hoje vos quero contar: uma incrível história de amor. O fim talvez seja um pouco triste. Mas é sempre assim: as histórias de amor só são felizes quando não as contamos até ao fim.

Há muito, muito tempo, no tempo em que os Homens ainda não falavam, nesse tempo vivia no mar um casal de cavalos-marinhos. O mar, para eles, era um imenso jardim. Naquele tempo estava tudo no princípio, todas as coisas eram novas e brilhavam. Mário e Maria gostavam de passear, de descobrir animais estranhos, paisagens perdidas, outros mares.

(...)

Uma manhã Maria acordou doente. Tinha perdido o brilho. Ela que sempre tivera uma cor tão bonita, estava a ficar baça e transparente. Sentia-se muito leve, sentia que alguma coisa se apagava lentamente dentro dela. (..) À medida que as horas passavam Maria tornava-se menos existente -- desaparecia.

- Não me deixes- pediu-lhe Mário - Ainda temos tanta coisa a descobrir.

Maria ficou com pena. Não podia deixá-lo tão sozinho. Com as poucas forças que lhe restavam encostou-se a ele.

- Vou dar-te os nossos filhos - disse- quando eles nascerem mostra-lhes o mar.

Disse isto num suspiro e desapareceu. Durante os primeiros dias, sozinho, Mário sentiu-se perdido. O mar deixara de ser um jardim: achava-o agora grande, escuro e perigoso.
E sem  a alegre surpresa de Maria nada lhe parecia realmente novo. Passado algum tempo, porém, notou que o seu corpo se modificava . a barriga crescera, tornara-se firme e redonda, e ele começou a sentirse outra vez alegre, num estranho alvoroço, embora não soubesse muito bem porquê. Era como se tivesse uma festa a crescer dentro de si.

Então, numa manhã de muito sol, com o mar todo iluminado, Mário viu que a sua barriga se abria,e viu saltarem lá de dentro dezenas de pequeninos cavalos-marinhos. Eram os seus filhos.

Talvez há pouco me tenha enganado. Parece-me agora que esta história tem um final feliz. Porque decidi que ela acaba aqui, num nascimento, e porque a partir daquela manhã de sol, passou a existir um pai que dá à luz."

em  Estranhões e Bizarrocos de José Eduardo Agualusa (texto com supressões) e ilustrações de Henrique Cayatte.

Cantiga do Maio

Carlos Paredes, Natália Casanova e Nuno Guerreiro em Cantiga do Maio.

NINA SIMONE

NINA SIMONE em Feeling Good e Don´t Let Me Be Misunderstood, hoje, dia 30 de abril.

BIRDY - PEOPLE HELP PEOPLE

25 de abril de 1974 | A POESIA ESTÁ NA RUA

de Maria Helena Vieira da Silva

Lhasa de Sela | El Desierto