Enquanto não há amanhã, ilumina-me | Pedro Abrunhosa

Coliseu do Porto, 2011

A Vida no Céu | José Eduardo Agualusa

 A Vida no Céu, um romance para jovens e outros sonhadores de José Eduardo Agualusa, no qual se inclui um brevíssimo dicionário do mundo flutuante para uso de nefelibatas amadores.

"Os meus olhos viajam mais do que as minhas pernas. O meu pensamento mais do que os meus olhos. Sentei-me no convés, contemplando o laborioso espetáculo do vento esculpindo nuvens, criando, a cada instante, novas figuras.

Aquilo sempre me fascinou. Os papagaios voavam entre os dois balões, gritando uns com os outros na sua língua misteriosa. Enquanto observava as nuvens, ia listando os mistérios com que, nas últimas semanas, o destino me brindara."

Céu: todo o território onde a vida é mais leve do que o ar. (...) O lugar para onde ascendem os sonhos.

Viagem: todo o movimento de uma aproximação a outra. Movimentos de fuga não são viagens.

Magia: chama-se magia à forma como o sonho interfere com a realidade, modificando-a. O céu foi sempre um território propenso à magia. (...)

Luz: o que fica dos sonhos depois que nos atravessam.

Liberdade: condição de um ser não sujeito ao constrangimento de limites físicos ou de pensamento. A possibilidade de correr sem tropeçar em muros ou paredes, ou sem cair no vazio. O destino de todos os perfumes, em particular do cheiro de terra molhada.

A Vida no Céu editado pela Quetzal, 2013

E por vezes as noites duram meses | David Mourão Ferreira

E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos. E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se evolam tantos anos.

David Mourão Ferreira

René Magritte | The Lovers

    About his paintings Magritte wrote “they evoke mystery and, indeed, when one sees one of my pictures, one asks oneself this simple question, ‘What does it mean?’ It does not mean anything, because mystery means nothing either, it is unknowable.”

Nunca são as coisas mais simples que aparecem ...

Nunca são as coisas mais simples que aparecem
quando as esperamos. O que é mais simples, 
como o amor, ou o mais evidente dos sorrisos, não se
encontra no curso previsível da vida. Porém, se
nos distraímos do calendário, ou se o acaso dos passos
nos empurrou para fora do caminho habitual,
então as coisas são outras. Nada do que se espera
transforma o que somos se não for isso:
um desvio no olhar; ou a mão que se demora
no teu ombro, forçando uma aproximação
dos lábios.

Nuno Júdice

ITHACA de C.P. Cavafy dito por Sean Connery

ITHACA

As you set out for Ithaca
hope that your journey is a long one,
full of adventure, full of discovery.

Laistrygonians and Cyclops,
angry Poseidon - do not be afraid of them:
you'll never find things like that on your way
as long as you keep your thoughts raised high,
as long as a rare sensation
touches your spirit and your body.

Laistrygonians and Cyclops,
wild Poseidon - you won't encounter them
unless you bring them along inside your soul,
unless your soul sets them up in front of you.

Hope that your journey is a long one.
May there be many summer mornings when,
with what pleasure, what joy,
you come into harbors seen for the first time;
may you stop at Phoenician trading stations
to buy fine things,
mother of pearl and coral, amber and ebony,
sensual perfume of every kind -
as many sensual perfumes as you can;
and may you visit many Egyptian cities
to learn and learn again from those who know.

Keep Ithaca always in your mind.
Arriving there is what you're destined for.
But do not hurry the journey at all.
Better if it lasts for years,
so that you're old by the time you reach the island,
wealthy with all you have gained on the way,
not expecting Ithaca to make you rich.

Ithaca gave you the marvelous journey.
Without her you would not have set out.
She has nothing left to give you now.

And if you find her poor, Ithaca won't have fooled you.
Wise as you will have become, so full of experience,
you will have understood by then what these Ithacas mean.

 C.P. Cavafy

Let it snow | Diane Krall

If de Rudyard Kipling

Inquietação: há sempre qualquer coisa que está para acontecer

A contas com o bem que tu me fazes
A contas com o mal por que passei
Com tantas guerras que travei
Já não sei fazer as pazes

São flores aos milhões entre ruínas
Meu peito feito campo de batalha
Cada alvorada que me ensinas
Oiro em pó que o vento espalha

Cá dentro inquietação, inquietação
É só inquietação, inquietação
Porquê, não sei
Porquê, não sei
Porquê, não sei ainda

Há sempre qualquer coisa que está pra acontecer
Qualquer coisa que eu devia perceber
Porquê, não sei
Porquê, não sei
Porquê, não sei ainda

Ensinas-me fazer tantas perguntas
Na volta das respostas que eu trazia
Quantas promessas eu faria
Se as cumprisse todas juntas

Não largues esta mão no torvelinho
Pois falta sempre pouco para chegar
Eu não meti o barco ao mar
Pra ficar pelo caminho

Cá dentro inquietação, inquietação
É só inquietação, inquietação
Porquê, não sei
Porquê, não sei
Porquê, não sei ainda

Há sempre qualquer coisa que está pra acontecer
Qualquer coisa que eu devia perceber
Porquê, não sei
Porquê, não sei
Porquê, não sei ainda

Cá dentro inqueitação, inquietação
É só inquietação, inquietação
Porquê, não sei
Mas sei
É que não sei ainda

Há sempre qualquer coisa que eu tenho que fazer
Qualquer coisa que eu devia resolver
Porquê, não sei
Mas sei
Que essa coisa é que é linda

Inquietação de José Mário Branco | A NAIFA

Inverno: Sputnik, meu Amor

A leitura de Sputnik meu Amor  foi interrompida pelo outono. Poucos romances me entusiasmam, infelizmente! Comecei a lê-lo na aldeia de Minas de São Domingos, onde o verão é mais quente e as férias convidam a este prazer, entre um banho na tapada e uma sesta. Hoje, dia em que começa o inverno e as noites são longas e frias, retomo a sua leitura.

"O gelo é frio e as rosas são vermelhas. Estou apaixonada. E este amor vai arrastar-me para longe. A corrente é demasiado forte, não tenho escolha possível. Mas já não posso voltar atrás. Só posso deixar-me ir com a maré. Mesmo que comece a arder, mesmo que desapareça para sempre."  Lê-se na contracapa da 3ª edição da Casa das Letras.

River de Joni Mitchel | Márcia e Luisa Sobral

Fora de tempo | Luisa Sobral

Fora de tempo

Fora de tempo pôs-se o sol
e a lua fora de tempo também
fora de tempo nasceram dois
filhos da mesma mãe

Fora de tempo brotaram da terra
flores e espinhos também
fora de tempo ficaram longe
mais longe do que convém

Fora de tempo o que era quente
gelou até matar tudo
se um cantava no silêncio
fora de tempo ouviu-se um grito mudo

O tempo também se engana
nas casas onde mora
o mau tempo que faz dentro
nem sempre é tão bom de fora

Fora de tempo o que era água
teimou em ser areal
fora de tempo já se notava
que um vê bem e o outro mal

Fora de tempo tudo voltou
ao tempo que era atrás
e dentro do tempo um partiu mais cedo
e o outro ficou para amar

Letra de Luis Represas

Solo sé que no sé nada | Rodrigo Leão e Daniel Melingo

No sé nada

Querido amigo, yo no sé, nada

Solo sé, que a la hora de jugar, igual a la hora de llorar
No sé nada, de nada
Yo sé que hoy, no pueden pedirme nada
Porque hoy, es el gran día
El día de la Paz, y la Felicidad

Solo sé que no sé nada
Corazón batiendo fuerte
Sentimiento de viajen
Solo sé que no sé nada

Tierra bendita, tierra linda!
Mi corazón está ay, donde debe estar
Batiendo fuerte en el pecho
Llegará mi cuerpo, llegará mi cuerpo
Después mi alma, pero sabiendo solo una cosa
Que nada Sé
Mi querido camarada, le envío un gran saludo
Recordando solo una cosa. Ya la sabe, no?

Solo sé que no sé nada
Corazón batiendo fuerte
Sentimiento de viajen
Solo sé que no sé nada

Música de Rodrigo Leão e letra de Daniel Melingo

Às vezes o amor | Márcia

Que hei-de eu fazer
Eu tão nova e desamparada
Quando o amor
Me entra de repente
P´la porta da frente
E fica a porta escancarada

Vou-te dizer
A luz começou em frestas
Se fores a ver
Enquanto assim durares
Se fores amada e amares
Dirás sempre palavras destas

P´ra te ter
P´ra que de mim não te zangues
Eu vou-te dar
A pele, o meu cetim
Coração carmesim
As carnes e com elas sangues

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,
é cego e surdo e mudo

E o dia tão diário disso tudo

E se um dia a razão
Fria e negra do destino
Deitar mão
À porta, à luz aberta
Que te deixe liberta
E do pássaro se ouça o trino

Por te querer
Vou abrir em mim dois espaços
P´ra te dar
Enredo ao folhetim
A flor ao teu jardim
As pernas e com elas braços

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,
É cego e surdo e mudo

E o dia tão diário disso tudo

Mas se tudo tem fim
Porquê dar a um amor guarida
Mesmo assim
Dá princípio ao começo
Se morreres só te peço
Da morte volta sempre em vida

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês é dor,
É cego e surdo e mudo

E o dia tão diário disso tudo
Da morte volta sempre em vida

poema de Sérgio Godinho

A canção do tempo | Ary dos Santos

A canção do tempo

Para um tempo que fica
Doendo por dentro
E passa por fora
Para o tempo do vento
Que é o contratempo
Da nossa demora

Passam dias e noites
Os meses...os anos
O segundo e a hora
E ao tempo presente
É que a gente pergunta
E agora...e agora

Tempo
Para pensar cada momento deste tempo
Que cada dia é mais profundo e é mais tempo
Para emendar pois outro tempo menos lento

Tempo
Dos nossos filhos aprenderem com mais tempo
A rapidez que apanha sempre o pensamento
Para nascer, para viver, para existir
E nunca mais verem o tempo fugir

Ai...o tempo constante
Que a cada instante
Nos passa por fora
Este tempo candente
Que é como um cometa
Com laivos de aurora

É o tempo de hoje
É o tempo de ontem
É o tempo de outrora
Mas o tempo da gente
É o tempo presente
É agora...é agora

Tempo
Para agarrar cada momento deste tempo
E terminar em absoluto ao mesmo tempo
Em temporal como os ponteiros do minuto

Tempo
Para o relógio bater certo com a vida
Que um homem bom que um homem são que um homem forte
Que não chegava a conseguir fazer partida
E que desperta adiantado para a morte

Ary dos Santos

Madiba | I am the master of my fate: / I am the captain of my soul

Invictus por Morgan Freeman

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll.
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley

O meu lado esquerdo é mais forte do que o outro | CLÃ

O meu lado esquerdo
é mais forte do que o outro
é o lado da intuição
É o lado onde mora o coração

O meu lado esquerdo
Oriente do meu instinto
É o lado que me guia no escuro
É o lado com que eu choro e com que eu sinto

Meu é o meu foi o meu lado esquerdo
Que me levou até ti
Quando eu já pensava
Que não existias para mim no mundo

O meu lado esquerdo não sabe o que é a razão
É ele que me faz sonhar
É ele que tantas vezes diz não

 Meu é o meu foi o meu lado esquerdo
Que me levou até ti
Quando eu já pensava
Que não existias para mim no mundo

 Clã

Madame Butterfly | Maria Callas

O caçador de borboletas | José Eduardo Agualusa

"(...)

- Agora és minha - disse-lhe -, toda a tua beleza me pertence.

- Isso não é possível- era a borboleta que falava.- Sabes como surgiram as borboletas? Foi há muito, muito tempo, na Índia. Vivia então ali um homem sábio e bom, chamado Buda ...

Vladimir esfregou os olhos:

- Meu Deus, estou a sonhar?

A borboleta riu-se:

- Isso não tem importância. Ouve a minha história. Buda, o tal homem sábio e bom, achou que faltava alegria ao ar. Então colheu uma mão cheia de flores e lançou-as ao vento e disse: voem! E foi assim que surgiram as primeiras borboletas. A beleza das borboletas é para ser vista no ar, entendes? É uma beleza para ser voada.

- Não! - disse Vladimir abanando a cabeça. - Eu sou um caçador de borboletas. As borboletas nascem, voam e morrem, e se não forem os colecionadores, como eu, desaparecem para sempre.

A borboleta riu-se de novo (um riso calmo, como um regato correndo ...)

- Estás enganado. Há certas coisas que não se podem guardar. Por exemplo, não podes guardar a luz do luar, ou a brisa perfumada de um pomar de macieiras. Não podes guardar as estrelas dentro de uma caixa. No entanto podes colecionar estrelas. Escolhe uma quando a noite chegar. Será tua. Mas deixa-a guardada na noite. É ali o lugar dela.

Vladimir começava a achar que a borboleta tinha razão.

- Se eu te libertar agora - perguntou -, tu serás minha?

A borboleta fechou e abriu as asas iluminado o frasco com uma luz de todas as cores.

- Já sou tua - disse -, e tu já és meu. Sabes? Eu coleciono caçadores de borboletas.

Vladimir regressou a casa alegre como um pássaro. O pai quis saber se ele tinha feito uma boa caçada. O menino mostrou-lhe com orgulho o frasco vazio:

- Muito boa - disse - Estás a ver? Deixei fugir a borboleta mais bela do mundo."

in Estranhões & Bizarrocos (estórias para adormecer anjos) de José Eduardo Agualusa. Ilustrado por Henrique Cayatte.

Teoria Geral do Sentimento | Nuno Júdice

Parabéns Toni Carreira!

2013: Tony Carreira comemora 25 anos de uma carreira cheia de sucessos!

Toca-me, sem uma palavra / só a tua pele, e a tua alma | UHF

A banda da margem sul*, UHF, festeja este ano 35 anos de existência, os quais eu fui distraidamente acompanhando. Proponho-vos esta bonita canção, para ouvirem atentamente! 

* margem sul: de onde se vê a lua.


Toca-me

Toca-me, sem uma palavra
só a tua pele, e a tua alma

Toca-me, o tempo vai
movendo a luz, do meu olhar

Toca-me, que tenho medo
pode o amor, guardar segredo

Toca-me, nesta penumbra
depois de ti, a noite dura

Toca-me, meu amor

Toca-me, sem uma palavra
só a tua pele, e a tua alma

Toca-me, meu amor

de António Manuel Ribeiro

O tempo é meu amigo | UHF

letra de António Manuel Ribeiro

Fotografia de Madrid | José Luis Peixoto

Madrid regressará sempre. São precisos anos
para aprender aquilo que apenas acontece com
a distância de anos. É por isso que posso afirmar
que Madrid regressará sempre. Não sei que tipo
de entendimento encontrámos. Eu e Madrid não
nos conhecemos bem. Sabemos o essencial e
inventamos tudo o resto. Tanto a minha vida,
como a vida de Madrid, já tiveram muitas formas.
No entanto, quando nos encontramos, somos
sempre o mesmo nome. Avaliamo-nos por
cicatrizes e pequenas marcas de idade.
Não estabelecemos metas, estamos cansados.
Eu e Madrid só queremos uma cama, mas,
se não houver, contentamo-nos com o chão e,
se não houver, contentamo-nos com um abraço.

José Luis Peixoto, Fotografia de cidades

Já passaram mil anos sobre o nosso encontro, ... | Jorge Palma

Estrela do mar de Jorge Palma

Enquanto dura esta hora, este luar, esta paz ... | Ricardo Reis

Sim, sei bem
Que nunca serei alguém.
Sei de sobra
Que nunca terei uma obra.
Sei, enfim,
Que nunca saberei de mim.
Sim, mas agora,
Enquanto dura esta hora,
Este luar, estes ramos,
Esta paz em que estamos,
Deixem-me crer
O que nunca poderei ser.

Ricardo Reis

Las simples cosas | Buika

Ternura de David Mourão Ferreira | Luis Cília

Desvio dos teus ombros o lençol
Que é feito de ternura amarrotada
Da frescura que vem depois do sol
Quando depois do sol não vem mais nada.

Olho a roupa no chão - que tempestade
Há restos de ternura pelo meio
Como vultos perdidos na cidade
Onde uma tempestade sobreveio.

Começas a vestir-te lentamente
E é ternura também que vou vestindo
Para enfrentar lá fora aquela gente
Que da nossa ternura anda sorrindo.

Mas ninguém sabe a pressa com que nós
A despimos assim que estamos sós.

David Mourão Ferreira

O que tenho para te dar? Nada, e tudo. | Nuno Júdice

OFERTA

O que tenho para te dar? Uma gramática de sentimentos,
verbos sem o complemento de uma vida, os substantivos
mais pobres de um vocabulário íntimo — o amor, o desejo,
a ausência. Que frase construiremos com tão pouco? A
que léxico da paciência iremos roubar o que nos falta?

Então, ofereço-te uma outra casa. As paredes têm a
consistência do verso; o teto, o peso de uma estrofe.
Abro-te as suas portas; e o sol entra pela janela de
uma sílaba, com o seu logo vocálico, como se uma
palavra pudesse aquecer o frio que te envolve.

E pergunto-te: que outras palavras queres? A música
sonora de um ócio? O espesso manto com que o veludo
se escreve? O fundo luminoso do azul? Poderia dar-te
todas as palavras na caixa do poema; ou emprestar-te
o canto efémero em que se escondem do mundo.

Mas não é isso que me pedes. E a vida que pulsa
por entre advérbios e adjectivos esfuma-se depressa,
quando procuramos seguir a linha do verso, O que fica?,
perguntas-me. Um encontro no canto da memória. Risos,
lágrimas, o terno murmúrio da noite. Nada, e tudo.


Nuno Júdice, in "O Estado dos Campos"

Inquietude | Bernardo Sassetti

Álvaro Cunhal: admirável e apaixonante!

O homem que recusou ser comum

Thank you | Ana Moura

Thank You de David Poe

Quelqu' un qui ne peut pas être oublié: ALBERT CAMUS

A praia | Sophia de Mello Breyner Andersen

"O nevoeiro tinha transfigurado tudo.

Agora só cheirava a mar. Um perfume apaixonado de algas escorria das árvores. Lua e estrelas não se viam. Nem os plátanos se viam. Só se viam muros brancos no nevoeiro branco. Tudo estava imóvel e suspenso.

Só a voz do mar se ouvia, espantosamente real, recriando-se incessantemente.

E parecia que os grandes, verdes e violentos espaços marinhos, como sendo o nosso próprio destino, nos chamavam."

Final do conto A praia de Sophia 

Sophia por Arpad Szenes

Sophia e Arpad, duas paixões ... minhas!

Gente diferente | Rodrigo Leão

Aconchego de outono: castanhas, jeropiga e Hunderby ...

Quando amamos | JP Simões

Sou o sul quieto das areias ...

"Sou o sul quieto das areias, o voo rasteiro do vento, o canto que o passado esconde sem quando e sem onde. Sou o eco nas paredes do Mayombe"

Paredes do Mayombe

Kalimba afinada em sol | Aline Frazão

Palamé | Aline Frazão, Gari Sinedima, Irina Vasconcelos e Toty Sa' Med

O amor natural de Carlos Drummond de Andrade dito por Rui Portulez

Begin the beguine by Sheryl Crow

Talvez digas um dia o que me queres ... | Carminho e Luis Guerreiro

Talvez

Talvez digas um dia o que me queres,
Talvez não queiras afinal dizê-lo,
Talvez passes a mão no meu cabelo,
Talvez eu pense em ti talvez me esperes.

Talvez, sendo isto assim, fosse melhor
Falhar-se o nosso encontro por um triz
Talvez não me afagasses como eu quis,
Talvez não nos soubéssemos de cor.

Mas não sei bem, respostas não mas dês.
Vivo só de murmúrios repetidos,
De enganos de alma e fome dos sentidos,
Talvez seja cruel, talvez, talvez.

Se nada dás, porém, nada te dou
Neste vaivém que sempre nos sustenta,
E se a própria saudade nos inventa,
Não sei talvez quem és mas sei quem sou.

Se nada dás, porém, nada te dou
Neste vaivém que sempre nos sustenta,
E se a própria saudade nos inventa,
Não sei talvez quem és mas sei quem sou.

Letra: Vasco Graça Moura
Música: Mário Pacheco

Grandes senhoras do JAZZ: Selma Uamusse e Elisa Rodrigues

Selma Uamusse e Elisa Rodrigues

Kabul está branca, hoje. De esperança. | António Rodrigues

"Como eu lamento que sem mim os dias passem, as flores desabrochem e a Primavera venha; Invernos e estios e as Primaveras hão-de passar, e eu nada mais sou senão terra e pó.” (‘Abdul-Rahman Jami).

Neva em Kabul. O pó assentou. Por via disso, esta madrugada já se respira melhor. E cheira a terra húmida, a terra porejada do deserto, e a flores cor-de-rosa e amarelas, repousadas. Assim que pela aurora os revérberos do sol despontaram no horizonte, logo se ouviu ao perto, neste bastião cercado de muralhas, a desfraldar e a adensar o ar chamando as pessoas para o centro desta maravilha, a candente e harmoniosa musicalidade do “mu’addin”, no topo das soberbas mesquitas que se erguem aos céus, severamente elegantes, para deleite dos olhos da alma retemperada. “Ashhadu an la ilaha ill Allah!” (“Não há outra divindade senão Deus!”), ressoa nos minaretes. Paraísos do crescente verde.

Hoje é sexta-feira, “al-jumu’a”, dia santo para o Islão. É dia de orações. E dia de mercado ao ar livre, no meio do campo, à beira da estrada, entre camiões e camionetas a abarrotar de gentes, petizes travessos a correrem sem direcção certa, nos trilhos de terra batida para os carros, meninos que não foram dados pelas mães, alguns descalços nas pedras e no gelo, anciãos de longas barbas brancas com bebés ao colo, buganvílias, ceitis, antiguidades dos lados de lá das fronteiras, despojos de outras guerras, aromas adocicados, rolos de tapetes e sacas abertas de especiarias, lojistas indolentemente recostados a pilhas de almofadas bordadas, que acenam, regateiam preços, levantam o canto das mantas exibindo o intrincado trabalho manual e convidam a entrar nos seus bazares. Dois homens, de característica uzbeque, constroem uma casa, tijolo sobre tijolo. Há mulheres a lavar roupa nos pátios. Frenesim, constantes idas e vindas, transportes e trocas, carga, lã, metais, açafrão, tâmaras, panos, pregões, ruídos, exotismo, cestos de laranjas, incenso, ar húmido, eflúvios a cardamomo, sedas, adargas, cobres, frutas, bijutarias e oiro, lírios, açucenas e perfumes inebriantes e particulares a jasmim e a menta, cabras, ovelhas, cavalos, vacas escanzeladas, galinhas e patos, afundados na lama onde vão ter as águas das lavagens que correm, em regos, no meio da rua.

As crianças pululam em nosso redor. E fazem muitas perguntas. Saudamo-las com um sorriso e um “Ba’dan mêbinêm, insha’Allah” (“Até já, assim queira Deus”). Abdullah, moreno, magro, cabelo curto e espetado, sorriso jovial, olhos meio em bico, chama-nos para a sua “shop”, onde vende peças de artesanato e oferece recordações a quem por lá parar e, com ele, partilhar um copo de chá verde. “Come on my friend, man dar dôkân kâr. Good price for you”.

Tropeçando um bocadinho nas palavras, diz-nos que um dia o Afeganistão atingirá de novo a sua beleza. Enleio-me nesse entusiasmo e reflicto na poesia factível desta terra. Deste palmar perdido. É preciso pisar o ancestral solo desta nação, afagar as pedras e contemplar essas muralhas de terracota, espessas como o tempo, arcadas de terra cozida, voltadas a sul, muros encimados por ameias em dentes de serra, feitos de areia granulada, estrume, barro, escorpiões mortos e do suor de gerações, eternos murmúrios do passado, testemunhos de tamanhos sofrimentos e tantos actos de abnegação e heroísmo, para nos sentirmos pequenos ao recordar a grandeza dos que a conquistaram, construíram e defenderam. Guerreiros, místicos e eruditos, de quem recrio e invento mentalmente os seus passos de descoberta, percorrendo o país de lado a lado, em latitude e longitude.

Não há dúvida que é um país estranho e complexo este, que desperta a atenção, emociona e enamora a curiosidade, e onde felizmente se pode, ainda hoje, ver um mundo de ontem pois que raros domínios possuirão uma tão forte originalidade, genuinidade, erudição e tanta riqueza de raças, multiplicidade e contrastes na história, nos ecos, nos costumes, nas fácies, nos trajes, nas glórias, nas lágrimas vertidas, na paisagem e na textura. Aqui, até as árvores falam uma língua diferente.

Abdullah tem 24 anos e é de Bamiyan, a cerca de 150 quilómetros a oeste de Kabul, a capital afegã. A cidade de Bamiyan, no centro do país, tornou-se lamentavelmente mais do que nunca conhecida depois que, em Março de 2001, a milícia “taliban” decidiu destruir as estátuas dos maiores budas de pé existentes no mundo, datadas do ano 500, esculpidas na rocha vermelha de uma escarpa abrupta, uma com aproximadamente 55 metros e a outra com 38 metros de altura, por alegadamente representarem um deus Hindu, “um deus dos infiéis”, conforme redigido na “fatwa”ou “decreto religioso”, então aprovado pelos líderes religiosos e pela “suprema corte taliban”. Nos traços desses budas, o rigor da Grécia coexistia com a espiritualidade hindu, expressando atitudes diferentes perante a vida numa mescla cativante do encontro de culturas, de mundividências, de cosmogonias tão distantes como a greco-bactriana, a kuchana, a budista, a dos guptas da Índia e a dos sassânidas persas. De comum, o Deus-Sol que fundia três simbolismos: o do grego Helios, o do persa Mitra, o do indiano Surya. A iconografia perturbava e comovia o forasteiro.

Apesar de terem sido invocados motivos de ordem religiosa, a verdade é que, quando o primeiro exército árabe atravessou a cordilheira do Hindu Kush rumo à Índia e avançou para Oriente ao encontro dos chineses (a quem derrotou na batalha de Talas) ignorou a existência das estátuas de Bamiyan, obras primas do período tardio da chamada “Arte de Gandhara”, uma escola que nasceu no actual Afeganistão e no norte da Índia (hoje Paquistão) que atingiu o apogeu nos dois primeiros séculos da nossa era, quando essas regiões estavam integradas no Império Kuchano, e que desempenhou na época o papel de intermediário no comércio entre a Roma dos Antoninos e a China dos Han. Foi idêntica a atitude das sucessivas dinastias muçulmanas que dominaram a região, desde os samanidas aos turcos gahznividas, que sempre reputaram os budas gandharianos, uma maravilhosa adaptação da arte grega com a uma concepção religiosa do mundo antagónica ao paganismo dionisíaco dos helenos. E até o mongol Gengis Khan, responsável pelos maiores genocídios da Idade Média, transcorridos cinco séculos, ordenou que todos os seres vivos (incluindo cães e gatos) fossem destruídos no vale apertado entre píncaros de Bamiyan. Mas os budas foram poupados...

(...) Lusco-fusco. Recortam-se no céu as estrelas e a meia lua. Quarto crescente. Sombras, aninhadas aqui e acolá, revelam meninas reinadias, brincando inocentemente. Ensaiam um boneco de neve, o “adamak-e barfi”, celebrando a vida com alegria e canções trazidas no vento. Luas ou anjos, não sei o que seriam realmente as coisas que via. E, ali mesmo, pergunto-me, até quando as intolerâncias serôdias, as políticas bizantinas e as asininas guerras persistirão em inquinar as cores celestes da paz e aluir prematuramente a sublime beatitude divina da criação.

Kabul está branca, hoje. De esperança.

O blogueiro de Kabul  de António Rodrigues

Deixei na primavera o som do encanto

Até ao verão | Ana Moura

Deixei
na primavera o cheiro a cravo
rosa e quimera que me encravam na memória que inventei

e andei
como quem espera
pelo fracasso
contra mazela em corpo de aço
nas ruelas do desdém

e a mim que importa
se é bem ou mal
se me falha a cor da chama a vida toda
é-me igual

vi sem volta
queira eu ou não
que me calhe a vida
insane e vossa em boda
até ao verão

deixei na primavera o som do encanto
rica promessa e sono santo
já não sei o que é dormir bem

e andei pelas favelas
do que eu faço
ora tropeço em erros crassos
ora esqueço onde errei

e a mim que importa
se é bem ou mal
se me falha a cor da chama a vida toda
é-me igual

vi sem volta
queira eu ou não
que me calhe a vida
insane e vossa em boda
até ao verão

e a mim que importa
se é bem ou mal
se me falha a cor da chama a vida toda
é-me igual

vi sem volta
queira eu ou não
que me calhe a vida
insane e vossa em boda
até ao verão

Letra e música de Márcia Santos

Não sei tecer senão espumas, nuvens e brumas. Coisas breves, leves, ...

que o vento desfaz.

(...)

Luisa Dacosta

Além da grande incerteza de não estar certa de nada

DESFADO

Quer o destino que eu não creia no destino
E o meu fado é nem ter fado nenhum
Cantá-lo bem sem sequer o ter sentido
Senti-lo como ninguém, mas não ter sentido algum

Ai que tristeza, esta minha alegria
Ai que alegria, esta tão grande tristeza
Esperar que um dia eu não espere mais um dia
Por aquele que nunca vem e que aqui esteve presente

Ai que saudade
Que eu tenho de ter saudade
Saudades de ter alguém
Que aqui está e não existe
Sentir-me triste

Só por me sentir tão bem
E alegre sentir-me bem
Só por eu andar tão triste

Ai se eu pudesse não cantar "ai se eu pudesse"
E lamentasse não ter mais nenhum lamento
Talvez ouvisse no silêncio que fizesse
Uma voz que fosse minha cantar alguém cá dentro

Ai que desgraça esta sorte que me assiste
Ai mas que sorte eu viver tão desgraçada
Na incerteza que nada mais certo existe
Além da grande incerteza de não estar certa de nada

Autor: Pedro da Silva Martins

Quem dorme comigo à noite é meu segredo ...