Trouxeram-me um búzio ...

Búzio

Trouxeram-me um búzio.

Dentro dele canta
um mar de mapa.
Meu coração
enche-se de água
com peixinhos
de sombra e prata.

Trouxeram-me um búzio.

Federico Garcia Lorca

Poesia: Mia Couto

"Confidência"


Diz o meu nome
pronuncia-o
como se as sílabas te queimassem os lábios
sopra-o com a suavidade
de uma confidência
para que o escuro apeteça
para que se desatem os teus cabelos
para que aconteça


Porque eu cresço para ti
sou eu dentro de ti
que bebe a última gota
e te conduzo a um lugar
sem tempo nem contorno


Porque apenas para os teus olhos
sou gesto e cor
e dentro de ti
me recolho ferido
exausto dos combates
em que a mim próprio me venci


Porque a minha mão infatigável
procura o interior e o avesso
da aparência
porque o tempo em que vivo
morre de ser ontem
e é urgente inventar
outra maneira de navegar
outro rumo outro pulsar
para dar esperança aos portos
que aguardam pensativos


No húmido centro da noite
diz o meu nome
como se eu te fosse estranho
como se fosse intruso
para que eu mesmo me desconheça
e me sobressalte
quando suavemente
pronunciares o meu nome.

Mia Couto

Às vezes é no meio de tanta gente ...

Silêncio e tanta gente

Às vezes é no meio do silêncio
Que descubro o amor em teu olhar
É uma pedra
É um grito
Que nasce em qualquer lugar

Às vezes é no meio de tanta gente
Que descubro afinal aquilo que sou
Sou um grito
Ou sou uma pedra
De um altar aonde não estou

Às vezes sou o tempo que tarda em passar
E aquilo em que ninguém quer acreditar

Às vezes sou também
Um sim alegre
Ou um triste não
E troco a minha vida por um dia de ilusão
E troco a minha vida por um dia de ilusão

Às vezes é no meio do silêncio
Que descubro as palavras por dizer
É uma pedra
Ou é um grito
De um amor por acontecer

Às vezes é no meio de tanta gente
Que descubro afinal p'ra onde vou
E esta pedra
E este grito
São a história d'aquilo que sou

Às vezes sou o tempo que tarda em passar
E aquilo em que ninguém quer acreditar

Às vezes sou também
Um sim alegre
Ou um triste não
E troco a minha vida por um dia de ilusão
E troco a minha vida por um dia de ilusão

Às vezes sou o tempo que tarda em passar
E aquilo em que ninguém quer acreditar

Às vezes sou também
Um sim alegre
Ou um triste não
E troco a minha vida por um dia de ilusão
E troco a minha vida por um dia de ilusão

poema e música de Maria Guinot

Perdemos os sonhos ou são os sonhos que nos perdem?

"Mãe, perdemos os sonhos ou são os sonhos que nos perdem?" in Ainda não é o fim de Manuel António Pina

Esta noite, no pequeno largo D' El Rei D. Afonso Henriques, o Bando representou para quem lá esteve "Ainda não é o fim nem o princípio do mundo, calma é apenas um pouco tarde", texto (belíssimo!) de Manuel António Pina e encenação (espetacular!) de João Brites.

Apesar de ser primavera, a noite estava fresca e choveu. Só no fim ...

O grande palco das marionetas: FIMFA!

Distraí-me com a lua e deixei passar a estreia do FIMFA, Festival Internacional de Marionetas e Formas Animadas, que começou no início de maio e que termina no próximo domingo.

"O FIMFA Lx afirmou-se nacional e internacionalmente, desde 2001, como um espaço de programação contemporânea, inovadora e alternativa, que se desenrola a partir de critérios rigorosos de qualidade e reconhecido mérito artístico. É sustentado por um conjunto amplo de parcerias de programação e descentralização, apresentando as formas contemporâneas de teatro de marionetas para um público adulto, mas não esquecendo o seu contraponto com as mais tradicionais. Espectáculos que revelam técnicas ancestrais estarão aqui em confronto com linguagens inovadoras. Durante dezassete dias o grande palco das marionetas e das formas animadas regressa a Lisboa, que se transforma no centro desta expressão artística. Desenhado numa perspectiva de transversalidade artística, o FIMFA desenvolve uma programação que integra uma enorme diversidade de técnicas e propostas estéticas, estabelecendo ligações entre a marioneta, dança, vídeo, circo, teatro, instalações plásticas... "

A Tarumba está, mais uma vez, de parabéns pela organização deste mágico festival que é o FIMFA. 

Noite de Bernardo Sassetti

Há momentos em que apenas a música nos acalenta.


  Noite, de Bernardo Sassetti, tema da banda sonora do filme Alice de Marco Martins.

Primavera: Primavera

Mais uma vez, de volta a casa, a horas tardias, na RFM, ouvia-se Primavera dos GIFT, nesta versão espantosamente bonita.

ESTRELAS E LUA CHEIA

Foto de João Guimarães, dia 5 de maio de 2012

No dia 19 de março de 2011, sábado, pudemos ver a lua muito perto de nós. Perigeu é o nome do raro fenómeno que acontece em cada dezoito anos. Os cientistas explicam que o tamanho da lua cheia varia por causa de sua órbita oval e neste sábado, um dos lados da lua – chamado perigeu – esteve uns 50 mil quilómetros mais próximo da Terra do que o outro lado, chamado de apogeu. A explicação está na trajetória elíptica da lua. Portanto, quando a lua alcançou o perigeu, ela esteve 14% maior e 30% mais brilhante do que no apogeu. 

Não me lembro de outros perigeus. Lembro-me destas estrelas e de algumas luas ...

E, deste lugar, de onde se veem as estrelas e onde se tenta ser feliz, hoje é o dia em que vai ser possível ver a maior lua cheia do ano. 

A sagração da primavera I Olga Roriz

Dia 29 de março, dia mundial da dança, A celebração da primavera, de Stravinsky, coreografia de Olga Roriz. CCB, dia 29 de março de 2010.

25 de Abril: para lembrar sempre!

De Ana Rosinha. Manhã gelada de janeiro, em  2011. Inesquecível! 

Miguel Portas: para lembrar sempre!

"Aos 13 anos, o Miguel era sardento, louro, espigado e irrequieto. Foi numa assembleia de estudantes do ensino secundário, que se realizou na cantina de Económicas, o ISEG de hoje, que o ouvi. Estávamos do mesmo lado. Discussões acaloradas, heroísmo à flor da pele, a ditadura e a guerra pela frente – nessa altura, o futuro era magnífico. E foi. O 25 de Abril e os melhores anos da nossa vida, como dizia o José Afonso.

Economista por empréstimo, foi sempre jornalista e político por vocação. Com a vertigem dos anos finais da ditadura, entrou na UEC e foi escolhido para a sua comissão central em 1974. Do PCP sairia em 1989, quinze anos depois e sem mágoas, sempre respeitador dessa vida militante. Entretanto, foi animador cultural na Câmara de Ourique e na serra algarvia. Aprendeu o trabalho local, a importância da cultura e da comunicação popular. Tornou-se jornalista, lançou a revista "Contraste" em 1986 e fez dela um ícone da cultura à esquerda. Foi depois jornalista do "Expresso", a partir de 1988, e editor internacional da sua revista até 1994. Fez a cobertura da campanha eleitoral do PSR em 1991, e lembro-me de como se divertia com a minha ingenuidade sobre o que seria ser deputado. Tinha razão. 

A partir de 1995, fez aquilo de que mais gostava, criou um jornal em que podia agir com as suas próprias escolhas. O "Já" foi essa aventura, depois a "Vida Mundial". Fez a cobertura da queda do regime da Roménia, onde sentiu o cheiro do 25 de Abril e os riscos do que aí vinha. Com jornalistas, amigos, gente de talento e de vontade, inventou jornalismo, fez actualidade, lutou pelas ideias, convidou opiniões. Que falta que faz um jornal como esses.

Escreveu três livros: “E o Resto é Paisagem” (2002), “No Labirinto”, sobre o Líbano (2006) e “Périplo”, sobre as histórias do Mediterrâneo, com Cláudio Torres (2006). Como sempre lembra o Inimigo Público, o suplemento satírico do Público, a sua profunda ligação ao Médio Oriente levava-o a interessar-se pela sua gastronomia, pelo cinema, pelas lendas, pelas histórias, pelos partidos, pelas guerras e pela paz. Tomou posição. Arriscou-se. Falou com todos. Atravessou o Líbano debaixo de bombardeamento israelitas. Defendeu energicamente o povo palestino. Juntou-se às vozes dos movimentos de paz em Israel.

Viveu a vida intensamente e com gosto. Foi dirigente do Bloco e eurodeputado até ao último momento. Incentivou-nos da cama do hospital. Combinou a sua viagem que faltava, à Birmânia, e que nunca fará. Despediu-se dos filhos.

Viveu connosco e nós vivemos com ele. Perdemo-lo e não o esquecemos. Um abraço com ternura, Miguel."   Texto de Francisco Louça

Só por existir ...

Só por existir
Só por duvidar
Tenho duas almas em guerra
E sei que nenhuma vai ganhar

Só por ter dois sóis
Só por hesitar
Fiz a cama na encruzilhada
Chamei casa a esse lugar

E anda sempre alguém por lá
Junto à tempestade
Onde os pés não tem chão
E as mãos perdem a razão

Só por enfrentar
Só por destruir
Tenho as chaves do céu e do inferno
Deixo o tempo decidir

E anda sempre alguém por lá
Junto à tempestade
Onde os pés não têm chão
E as mãos perdem a razão

Só por existir
Só por duvidar
Tenho duas almas em guerra
E sei que nenhuma vai ganhar
E sei que nenhuma vai ganhar

Só de Jorge Palma

Dia da voz: poesia.

Rogério Samora diz Cesariny, Em todas as ruas te encontro.

Uma esplanada sobre o mar de Vergílio Ferreira

Vergílio Ferreira

- Não há nada mais igual do que o mar ou o lume ou uma flor. Ou um pássaro. E a gente não se cansa de os ver ou ouvir. Só é preciso que se esteja disposto para achar diferença nessa igualdade. posso olhar o mar e não reparar nele, porque já o vi. Mas posso estar a olhar para ele e não me cansar da sua monotonia.

O rapaz tinha o olhar absorto na extensão das águas e permaneceu calado algum tempo. As águas brilhavam com o reflexo do sol na agitação breve das ondas. A rapariga calava-se também, fitando o rapaz, porque percebia que ele não acabara de falar. Mas o rapaz calou-se como se não tivesse mais nada a dizer

- Mas que é que querias dizer-me?
- Mesmo as coisas mais banais são diferentes se alguma coisa importante se passou em nós.

- Se alguma coisa importante se passou em nós, não reparamos nas coisas - disse a rapariga, acendendo um cigarro.

- Que coisa importante? - perguntou a rapariga

Mas ele não respondeu e ela perguntou outra vez.

 - Que coisa importante?

- Não sei. Uma coisa importante. Se te morresse o pai e a mãe e ficasses subitamente sozinha, o mundo transfigurava-se. Se tivesses tentado o suicídio e te salvassem, mesmo as pedras e os cães começavam a ser diferentes porque os olhavas com outros olhos.
E de novo se calou. Mas agora também a rapariga se calava na indistinta ameaça de não sei o quê. O sol rodara um pouco, apanhava agora a cabeça do rapaz, incendiando-lhe o cabelo tombado para a testa. Levantou-se, tentou ela fazer girar o guarda-sol azul no pé de ferro articulado, seguro com um gancho recurvo e uma pequena corrente. Sentou-se de novo mas verificou que ficava ela agora com uma mancha que lhe apanhava um ombro e o braço e uma pequena zona da face. Bebeu um pouco de refresco, olhou distraidamente a linha longínqua do limite do mar. Havia no rapaz uma notícia a dar, mas a rapariga não sabia como fazer a pergunta certa para estar certa com a resposta que queria ouvir. E de súbito disse:

- Pediste-me para estar aqui às quatro horas.Telefonaste duas vezes. Vieste à praia para isto. Porque é que afinal vieste.
-  Mas tenho estado a explicar-te porque vim.
- Tens estado a explicar porque vieste. Mas falta o mais importante. Falta dizeres que está tudo acabado. falta dizer que essa tal tua amiga conseguiu o que queria. Falta dizer que nunca me achaste tão bela como hoje, mas que já me não  podes amar. Falta dizer isso, mas tens de preparar o terreno, porque a coragem nunca foi o teu forte e julgas que não é o meu.
 Falava devagar mas com uma grande intensidade interior e, ficou assim ruborizada, os olhos brilhantes de violência. O rapaz ouviu-a e não respondeu. pensou primeiro concordar com a rapariga e dizer-lhe talvez que já não a amava. Evitava assim dizer-lhe a verdade. Quando ela depois a soubesse, talvez já não sofresse, talvez o esquecesse mais depressa. Mas sofreria ele por aceitar uma mentira que ia contra o que sentia. Julgava ser mais fácil dizer tudo e via agora que não.

 - Nada disso é verdade - disse por fim.
O mar brilhava cada vez mais. As placas incandescentes tremeluziam nas águas e faziam semicerrar os olhos ao rapaz. Vergou-se para a mesa e bebeu um gole de refresco."

in Uma esplanada sobre o mar de Vergílio Ferreira (excerto)

Ouçamos Pedro Lamares! Segredo de Maria Teresa Horta

No dia 21 de Março, Dia Mundial da Poesia, ouçamos Pedro Lamares!

Segredo

Não contes do meu
vestido
que tiro pela cabeça

nem que corro os
cortinados
para uma sombra mais espessa

Deixa que feche o
anel
em redor do teu pescoço
com as minhas longas
pernas
e a sombra do meu poço

Não contes do meu
novelo
nem da roca de fiar

nem o que faço
com eles
a fim de te ouvir gritar

Maria Teresa Horta

Nas quatro estações: MIMAR!

MIMAR é a palavra que me apetece juntar às outras que caracterizam estas estações, - confortar, apaixonar, refrescar, animar, aquecer e aconchegar. A canção de Caetano belíssima, embora num sentido restritivo e limitado, é a minha escolha para emoldurar esta amorável palavra em As estações do ano. A marcar o início da primavera.

O que nos apaixona e alegra na primavera.

A primavera é depois de amanhã, e no dia seguinte é o dia mundial da poesia. Como eu não imagino os meus dias sem poesia, deixo-vos, este poema de Alberto Caeiro dito por Pedro Lamares "Quando vier a primavera".

Quando vier a Primavera, 

Se eu já estiver morto, 

As flores florirão da mesma maneira 

E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada. 

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme 

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma

Se soubesse que amanhã morria 

E a Primavera era depois de amanhã, 

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã. 

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo? 

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo; 

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse. 

Por isso, se morrer agora, morro contente, 

Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem. 

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele. 

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências. 

O que for, quando for, é que será o que é.

Alberto Caeiro

Não posso adiar o amor | António Ramos Rosa

Não posso adiar o amor para outro século
Não posso
Ainda que o grito sufoque na garganta
Ainda que o ódio estale e crepite e arda
Sob montanhas cinzentas
E montanhas cinzentas
Não posso adiar este abraço
Que é uma arma de dois gumes
Amor e ódio

Não posso adiar
Ainda que a noite pese séculos sobre as costas
E a aurora indecisa demore
Não posso adiar para outro século a minha vida
Nem o meu amor
Nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração

António Ramos Rosa

Five o'clock tear | Emanuel Félix

Coisa tão triste aqui esta mulher
com seus dedos pousados no deserto dos joelhos
com seus olhos voando devagar sobre a mesa
para pousar no talher

Coisa mais triste o seu vaivém macio
p'ra não amachucar uma invisível flora
que cresce na penumbra
dos velhos corredores desta casa onde mora

Que triste o seu entrar de novo nesta sala
que triste a sua chávena
e o gesto de pegá-la

E que triste e que triste a cadeira amarela
de onde se ergue um sossego um sossego infinito
que é apenas de vê-la
e por isso esquisito

E que tristes de súbito os seus pés nos sapatos
seus seios seus cabelos o seu corpo inclinado
o álbum a mesinha as manchas dos retratos

E que infinitamente triste triste
o selo do silêncio
do silêncio colado ao papel das paredes
da sala digo cela
em que comigo a vedes

Mas que infinitamente ainda mais triste triste
a chávena pousada
e o olhar confortando uma flor já esquecida
do sol
do ar
lá de fora
(da vida)
numa jarra parada

Emanuel Félix

Coincidência | Pedro Lamares

Se eu pudesse

Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir-lhe um paladar,
Seria mais feliz um momento ...
Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede-se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
Naturalmente, como quem não estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva ...

O que é preciso é ser-se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica...
Assim é e assim seja ...

Alberto Caeiro


Terror de te amar

Terror de te amar num sítio tao frágil como o mundo
Mal de te amar neste lugar de imperfeição
Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa.

Sophia de Mello Breyner

O que nos aqueceu e confortou neste inverno

Neste inverno frio e primaveril aqueceram-me os dias soalheiros e luminosos que caracterizaram de forma inusitada esta estação.

A leitura de O memorial do convento também chegou em boa hora. A obrigatoriedade desta tarefa transformou-se numa descoberta, surpreendentemente agradável, para quem, até agora, ainda não tinha sido seduzida por esta escrita. Só por Saramago!

Aquecem-me e confortam-me as pessoas que fazem parte da minha vida e em quem eu me aconchego, esteja frio ou calor.

Aguardemos, então, pela primavera que já se faz sentir e com ela a sensação sempre agradável do recomeço.

de As estações do ano

Os cavalos também se abatem de Emanuel Amorim

"Enquanto preparava a mudança de casa empacotando a quantidade estúpida de livros que tenho, praguejava contra esse meu vício de comprar mais e mais. Numa pausa e por mero acaso, peguei no Lunário do Al Berto e li o seguinte:

"«Sempre levei na bagagem muito pouca coisa» pensou Beno, esticando o pescoço para a frente de modo a seguir o voo sinuoso duma gaivota no enquadramento da janela. «Uma ou duas camisas, t-shirts, dois ou três pares de calças e uma infinidade de minúsculos objectos que nunca me serviam para nada. Viajei com o absolutamente necessário. E ao chegar a qualquer lugar comprava o que me fazia falta, depois, assim que prosseguia caminho, deitava tudo fora. Sempre achei que o que me era útil e indispensável num sítio deixaria de o ser noutro...»"

E pensei:

“É isto que quero para mim! Viver apenas com o indispensável e evitar estar preso ao acessório”

Esta ideia romântica fez-me ponderar fazer uma venda de garagem e vender todos os meus livros, discos e filmes. Com esse dinheiro faria uma viagem de mochila às costas durante um mês e voltaria diferente, mais capaz e confiante para enfrentar os desafios do dia-a-dia. Seria uma experiência que mudaria a minha vida. Felizmente tal ideia passou-me rápido e dias depois alombei com as caixas até um terceiro andar sem elevador. O romantismo não é para mim."

Este post foi copiado do blogue Os cavalos também se abatem, cuja visita eu recomendo vivamente a quem que por aqui passa, por acaso ou não. Pelo bom gosto das escolhas do seu editor e pela sua escrita.

De Benjamin Lacombe

José Saramago | Memorial do Convento

"Encontrou-o. Seis vezes passou por Lisboa, esta era a sétima. Vinha do sul, dos lados de Pegões. Atravessou o rio, quase noite, na última barca que aproveitara a maré. Não comia há quase vinte e quatro horas. Trazia algum alimento no alforge, mas, de cada vez que ia levá-lo à boca, parecia que sobre a sua mão outra mão se pousava, e uma voz lhe dizia, Não comas, que o tempo é chegado. Sob as águas escuras do rio, via passar os peixes a grande profundidade, cardumes de cristal e prata, longos dorsos escamosos ou lisos. A luz interior das casa coava-se através das paredes, difusa como um farol no nevoeiro. Meteu-se pela Rua Nova dos Ferros, virou para a direita na igreja de Nossa Senhora da Oliveira, em direcção ao Rossio, repetia um itinerário de há vinte e oito anos. Caminhava no meio de fantasmas, de neblinas que eram gente. Entre os mil cheiros fétidos da cidade, a aragem nocturna trouxe-lhe o da carne queimada. Havia multidão em S. Domingos, archotes, fumo negro, fogueiras. Abriu caminho, chegou-se às filas da frente. Quem são, perguntou a uma mulher que levava uma criança ao colo, De três sei eu, aquele além e aquela são pai e filha que vieram por culpa do judaísmo, e o outro, o da ponta, é um que fazia comédias de bonifrates e se chamava António José da Silva, dos mais não ouvi falar.

São onze os supliciados. A queima já vai adiantada, os rostos mal se distinguem. Naquele extremo arde um homem a quem falta a mão esquerda. Talvez por ter a barba enegrecida, prodígio cosmético da fuligem, parece mais novo. E uma nuvem fechada está no centro do seu corpo. Então Blimunda disse, Vem. Desprendeu-se a vontade de Baltasar Sete-Sóis, mas não subiu para as estrelas, se à terra pertencia  e a Blimunda." 

final de Memorial do Convento de José Saramago, Caminho

Arrábida: conforta-me, anima-me e aconchega-me.

"Quando só há gaivotas e solidão, é que a Arrábida se revela, se entrega inteirinha." Sebastião da Gama em Diário

"Arrábida – Serra de um Poeta” é um filme de cerca de dez minutos com que Miguel Brazuna se apresentou ao concurso “Arrábida – Curtas e Doc’s 2011”, promovido pela AMRS - Associação de Municípios da Região Sul - no âmbito da candidatura da Arrábida a Património Mundial. O filme baseia-se no livro de poemas de Sebastião da Gama, Serra-Mãe.

Balançar ...

de As estações do ano

Balançar de Mafalda Veiga.

De Izinsiz Gosteri

Gaelle Boissonard

É outono, onde a mais bela aventura se escreve exactamente sem nenhuma letra.

É outono, desprende-te de mim.

Solta-me os cabelos, potros indomáveis
sem nenhuma melancolia,
sem encontros marcados,
sem cartas a responder.

Deixa-me o braço direito,
o mais ardente dos meus braços,
o mais azul,
o mais feito para voar.

Devolve-me o rosto de um verão
sem a febre de tantos lábios,
sem nenhum rumor de lágrimas
nas pálpebras acesas.

Deixa-me só, vegetal e só,
correndo como rio de folhas
para a noite onde a mais bela aventura
se escreve exactamente sem nenhuma letra.

Eugénio de Andrade

Nascem flores vermelhas pela primavera

in Zeca Afonso - o Andarilho da voz de ouro de José Jorge Letria e Evelina Oliveira (ilustradora)


Que amor não me engana
Com a sua brandura
Se da antiga chama
Mal vive a amargura
Duma mancha negra
Duma pedra fria
Que amor não se entrega
Na noite vazia?

E as vozes embarcam
Num silêncio aflito
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito
Muito à flor das águas
Noite marinheira
Vem devagarinho
Para a minha beira 

Em novas coutadas
Junto de uma hera
Nascem flores vermelhas
Pela primavera
Assim tu souberas
Irmã cotovia
Dizer-me se esperas
Pelo nascer do dia


poema de José Afonso

21 de fevereiro: dia internacional da língua materna.

É em português que eu sinto, que eu amo, que eu vivo e, por isso tento ter cuidado na forma como me exprimo (nem sempre com pleno sucesso, confesso!). Tentar falar e escrever de forma correta (com acordo ou sem acordo) é o mínimo que cada um pode fazer para dignificar este bem.

"O português é a língua oficial de oito países - Angola, Brasil, Cabo Verde, Guiné-Bissau, Moçambique, Portugal, São Tomé e Príncipe e Timor Leste - em quatro continentes - África, América, Ásia e Europa. A língua atravessa assim um espaço descontínuo ao longo de uma área vasta do globo terrestre (7,2 por cento da terra do planeta), abrangendo realidades extremamente diversas que se reflectem na multiplicidade de falares. 

José Saramago disse “não há uma língua portuguesa, há línguas em português“. Agualusa, numa entrevista ao blogue Porta-Livros, refere: "O português é uma construção conjunta de toda a gente que fala português e isso é que faz dele uma língua tão interessante, com tanta elegância, elasticidade e plasticidade."

Este dia é comemorado desde Fevereiro de 2000 com o objectivo de promover a diversidade linguística e cultural e o plurilinguismo e foi proclamado pela Organização das Nações Unidas para a Educação, Ciência e Cultura (UNESCO) em 17 de Novembro de 1999.

Nota: esta foto foi copiada do FB de Andante Associação Artística cujo mural é uma fonte de conhecimento a nível da ilustração e da poesia. Visite-o e conheça o trabalho que eles fazem. Muito BOM!

Zeca Afonso | Que amor não me engana

Que amor não me engana
Com a sua brandura
Se da antiga chama
Mal vive a amargura
Duma mancha negra
Duma pedra fria
Que amor não se entrega
Na noite vazia?

E as vozes embarcam
Num silêncio aflito
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito
Muito à flor das águas
Noite marinheira
Vem devagarinho
Para a minha beira

Em novas coutadas
Junto de uma hera
Nascem flores vermelhas
Pela primavera
Assim tu souberas
Irmã cotovia
Dizer-me se esperas
Pelo nascer do dia

de José Afonso

De Emiliano Ponzi

Carlos Paredes em Verdes Anos

Encontro, desencontro, amor e desamor, contágio, pontes, disponibilidade e leitura

De Sophie Blackall

Ao menos uma vez, gostava de escrever um poema assim.

Júlio Machado Vaz à conversa com Aurélio Gomes, num programa de rádio, O Sexo dos Anjos - Rádio Nova, Porto entre 1989 e1997. 

Falavam  a propósito de um poema de Sérgio Godinho "Que há-de ser de nós?" 

"Aurélio Gomes - Ao menos uma vez , gostava de escrever  um poema assim. Ou só um verso!

Júlio Machado Vaz - É fascinante ver as nossas vidas transfiguradas pelo talento dos poetas. Sabe você, o único prémio atribuído a Freud, foi-o pela qualidade literária da sua obra. O velho Sigi escrevia maravilhosamente. Sobre o amor era um pouco pessimista quanto às possibilidades da Ciência, aconselhava as pessoas a interrogar os poetas e os apaixonados. O Eugénio tem dois versos que rezam assim: «Nenhum amor é estéril, um filho pode ser uma estrela ou um verso.» É verdade. As relações desfazem-se ante os nossos olhos, os outros escapam-se-nos por entre os dedos e nós pensamos «por que raio me meti nisto, os sinais estavam à vista!» Mas lá no fundo sabemos que não nos poderíamos ter dado ao luxo de não tentar, ficaríamos sempre a pensar «e se eu ...?» Por isso os técnicos de educação sexual citam tantas vezes a velha frase - «Pode-se transmitir o conhecimento, mas não a sabedoria.» Essa adquire-se à nossa custa. E à custa dos outros! 

Aurélio Gomes - Antes do programa, e para mudar de tema, o doutor estava a conversar com amigos nossos  acerca da Agustina Bessa Luís ..."

Este excerto foi descontextualizado do capítulo "Que há-de ser de nós?", que começa  "Se a paixão der lugar ao amor, para onde vamos depois? Mais amor ou comodismo?" - pergunta Aurélio Gomes.

em  O Sexo dos Anjos de Júlio Machado Vaz, Relógio d' Água, 1991 (excerto)

Que há-de ser de nós? - poema de Sérgio Godinho, música de Ivan Lins. Do álbum "Coincidências", 1983.

ONE MOMENT IN TIME

WHITNEY HOUSTON:  ONE MOMENT IN TIME

Each day I live
I want to be a day to give the best of me
I'm only one, but not alone
My finest day is yet unknown
I broke my heart for ev' ry again
to taste the sweet, I face the pain
I rise and fall, yet through it all this much remains
I want

One moment in time
When I'm more than I thought I could be
When all of my dreams are a heart beat away
and the answers are all up to me
Give me one moment in time
When I'm racing with destiny
and in that one moment of time
I will feel, I will feel eternity

I lived to be the very best,
I want it all,  no time  for less
I've laid the plans
Now lay the chance here in my hands
Give me ...

De Timothy Karpinski

O amante é sempre o último a saber | Rui Zink

Há algum tempo, publiquei um post sobre O amante é sempre o último a saber,  que eu decidi retirar pelo facto de ainda não ter lido o livro. Tenho que confessar que foi o título que me aguçou a curiosidade e que me levou a procurar informação. Fiquei com vontade de o ler! Não pelo título, como é evidente, que é "enganador"  e ainda bem. Se tal não fosse, correria o risco de ser uma história banal. Ou talvez não...

Como também não conhecia Rui Zink como escritor, achei que tinha chegado a altura de o fazer, alargando, assim, os meus horizontes literários que são muito restritos, como é notório, neste blogue.

Neste romance, Rui Zink devolve à palavra "amante / amador" o seu sentido original "aquele que ama não como o terceiro, mas como o primeiro". No seu discurso sobre o seu livro, Zink arrisca, ainda, uma definição de amor "O que é o amor? É quando duas pessoas que não se se conhecem de lado nenhum, de repente se tornam essenciais uma para a outra. Isso é o amor!"

E quem fala de amor fala também do desamor e como tudo "isto" pode ser comparável ao ato de ler.  Muito interessante ouvir o discurso de Rui Zink sobre os temas que ele relaciona com o seu romance. Sigam o link! Não deixem de o ouvir!

Sobre a história de amor entre Teresa e Tano, cito, novamente o autor "Tal o amor tiverdes, tereis a experiência de meus versos." Camões. 

Ainda não o acabei de ler, mas devo terminá-lo em breve (coisa rara!).

"A leitura é um ato de disponibilidade para ir visitar um mundo que não é o meu ..." Rui Zink

É desta forma que eu também gostaria que este blogue fosse "lido".

E a quem que, por aqui, passa, por acaso ou não, desejo muito boa(s) leitura(s).

De "James" Lluis Pons Orfila

No teu poema existe um verso em branco e sem medida

No teu poema
existe um verso em branco e sem medida
um corpo que respira, um céu aberto
janela debruçada para a vida

No teu poema existe a dor calada lá no fundo
O passo da coragem em casa escura
E, aberta uma varanda para o mundo

Existe a  noite
o riso e a voz refeita à luz do dia
a festa da Senhora da Agonia
e o cansaço
do corpo que adormece em cama fria

Existe um rio
a sina de quem nasce fraco ou forte
o risco, a raiva e a luta de quem cai
ou que resiste
que vence ou adormece antes da morte

No teu poema
existe o grito e o eco da metralha
a dor que sei de cor mas não recito
e os sonos inquietos de quem falha

No teu poema
existe um canto, chão alentejano
a rua e o pregão de uma varina
e um barco assoprado a todo o pano

Existe um rio
o canto em vozes juntas, vozes certas
canção de uma só letra
e um só destino a embarcar
no cais da nova nau das descobertas

Existe um rio
A sina de quem nasce fraco ou forte
o risco, a raiva e a luta de quem cai
ou que resiste
que vence ou adormece antes da morte

No teu poema
Existe a esperança acesa atrás do muro
Existe tudo o mais que ainda me escapa
E um verso em branco à espera do futuro.

poema e música de José Luís Tinoco

De Jim TSINGANOS

Ouvir Chopin: Noturno

A propósito da apresentação do livro de Ismael e Chopin de Miguel Sousa Tavares, ouvimos Noturno de Chopin. 

"Os homens são estranhos, Ismael. Nem sempre escolhem o que mais gostam, aquilo que os faz ser felizes." em Ismael e Chopin de Miguel Sousa Tavares

A existência das "novas" tecnologias na sala (novidade!), a vontade dos miúdos de ter uma aula diferente e uma professora / pessoa que, "por vezes", se deixa convencer, contribuíram para um belo momento que vai ficar nas nossas memórias por muito tempo.

De- Lovely: um ótimo filme e muito boa música

Vi este filme no canal Hollywood. De- Lovely é sobre a vida e a música do compositor Cole Porter. Aqui fica uma das músicas da banda sonora. Foi difícil a escolha: Begin the beguine por Sheryl Crow.

De-Lovely, do realizador Irvin Winkler, com Kevin Kline e Judd Jonathan Pryce, 2004

BEGIN THE BEGUINE

When they begin
the beguine
it brings back the sound
of music so tender
it brings back a night
of tropical splendor
it brings back a memory of green

I'm with you once more
under the stars
and down by the shore
an orchestras playing
and even the palms
seem to be swaying
when they begin
the beguine

to live it again
is past all endeavor
except when that tune
clutches my heart
and there we are swearing to love forever
and promising never
never to part

a moments divine
what rapture serene
to clouds came along
to disperse the joys we had tasted
and now when I hear people curse the chance that was wasted
I know but too well what they mean

so dont let them begin the beguine
let the love that was once a fire
remain an ember
let it sleep like the dead desire I only remember
when they begin the beguine

oh yes let them begin the beguine
make them play
til the stars that were there before
return above you
till you whisper to me
once more darling I love you
and we suddenly know what heaven we're in
when they begin
the beguine

Begin the beguine, Cole Porter (Paris 1935)

Praia | Sophia de Mello Breyner

"Cá fora, mal passámos a porta que dava para a varanda, o grande sopro do mar cobriu-nos, rodeou-nos, invadiu-nos.

O nevoeiro tinha transfigurado tudo.

Agora só cheirava a mar. Um perfume apaixonado de algas escorria das árvores. Lua e estrelas não se viam. Nem os plátanos se viam. Só se viam muros brancos no nevoeiro branco. Tudo estava imóvel e suspenso.

Só a voz do mar se ouvia, espantosamente real, recriando-se incessantemente.

E parecia que os grandes, verdes e violentos espaços marinhos, como sendo o nosso próprio destino, nos chamavam."

final do conto Praia, em Contos exemplares de Sophia de Mello Breyner, Figueirinhas, 2006 (excerto)
Foto de As estações do ano

LÁ FORA FAZ FRIO ...

Perfeito vazio

Aqui estou eu
Sou uma folha de papel vazia
Pequenas coisas
Pequenos pontos
Vão me mostrando o caminho

Às vezes aqui faz frio
Às vezes eu fico imóvel
Pairando no vazio
Às vezes aqui faz frio

Sei que me esperas
Não sei se vou lá chegar
Tenho coisas para fazer
Tenho vidas para acompanhar

Às vezes lá faz mais frio
Às vezes eu fico imóvel
Pairando no vazio
No perfeito vazio
Às vezes lá faz mais frio

Bem-vindos à  minha casa
Ao meu lar mais profundo
De onde eu saio por vezes
A conquistar o mundo

Às vezes tu tens mais frio
Às vezes eu fico imóvel
Pairando no vazio
No perfeito vazio
Às vezes lá faz mais frio
No teu peito mais vazio.

PARABÉNS XUTOS!

Uma esplanada sobre o mar de Vergílio Ferreira

"Pôs-lhe a mão no braço e olhava-o fixamente. Ele olhou-a também e ambos ficaram a tentar entender-se em silêncio. Depois ela tirou a mão do braço do rapaz e acendeu novo cigarro. O sol escorria do alto e inundava-lhes  agora toda a mesa. O rapaz tomou o copo e bebeu um gole devagar.

- Diz outra vez - repetiu a rapariga. - Deixa-me entender. Diz outra vez para entender tudo muito bem.

- Tu vais dizer que tudo isto é estúpido e eu sei bem que é. Mas se a gente pensar bem, a estupidez é só nossa.

- Sim. Mas explica tudo muito bem. Desde o princípio. Devagarinho.

- A estupidez é só nossa, porque a vida não é verdade. Mas é a única coisa em que se acredita - disse o rapaz.

- Sim - repetiu a rapariga. - Mas era bom que explicasses desde o princípio. Devagarinho. Para eu não acreditar também. Está um dia cheio de sol.

- Mas a explicação é simples - disse ele, balouçando o líquido no fundo do copo. - Eu vou explicar tudo. Eu vou.

Estava uma tarde cheia de sol. As águas brilhavam até ao limite do horizonte, um barco à vela ia passando pela estrada de lume. O ar estava quente. E a brisa do mar quase não chegava ali."

Final de  A esplanada sobre o mar de Vergílio Ferreira, Difel (ver mais aqui)

Inverno: Esplanada

ESPLANADA

Da esplanada em vão me projeto          

André Kertérsz, 1947

Para lá de onde me sinto.
Tento ver sem me ver

Na esperança súbita de saber

Em que movimentos me finto.

Naquele entrecruzar constante

Neste chocar sem chocar

Onde o espaço é quase tudo

e o tempo quase nada

me tento em vão ver passar.

Uns vão rindo outros sorrindo

outros vão de rosto mudo

há quem simplesmente vá indo

Na fé que o vento varra tudo

Mas eis que um olhar diferente

vestes tu a esvoaçar

como se há muito os prédios

não nos tirassem o ar.

Na fronte leva a certeza

De mar manso em lua cheia

deixo 20 paus na mesa

vou apanhar a boleia ...

Esplanada do álbum de 1984 "Trovante"  de João Monge e João Gil

INQUIETUDE E MUDANÇA

Há "coisas" que passam à frente dos nossos olhos e que nos fazem sentir que estamos há muitos anos no mesmo sítio, lembrando-nos a frase de Sócrates "Não sou grego nem ateniense mas sim um cidadão do mundo." E ficamos com vontade de a(s) seguir ...

Todo cambia de Mercedes Sosa encontrado em Existente Instante, um dos "meus" blogues de eleição.

Soneto de Luís de Camões

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,

Diferentes em tudo da esperança;

 Do mal ficam as mágoas na lembrança, 

E do bem, se algum houve, as saudades. 

O tempo cobre o chão de verde manto, 

Que já coberto foi de neve fria, 

E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia, 

Outra mudança faz de mor espanto: 

Que não se muda já como soía.